.···. R e t a z o s · d e · m í .···.

2010-01-04T14:57:00.002-03:00

Caminante no hay camino, se hace camino al andar...

Retomo el teclado para esribir en este blog que tan botado tenía.

Retrato gráfico de un paréntesis intenso en el que me sumergí casi por 3 años...

Voy a tratar de no releerme para que no me dé "vergüenza propia".

Un abrazo a todos los nómades que anden por aquí dando vueltas

2008-05-11T17:55:00.001-04:00

Curiosidad matutina

Subiendo por Santa Isabel, está la calle Crédito y, en su esquina surponiente, una empresa de contabilidad...

2008-03-10T00:09:00.003-03:00

Cristo: ¿Representación de representaciones?

En una escenografía de cartones y modestos focos, comienza la nueva obra de Manuela Infante: la ya consagrada "promesa de la dramaturgia nacional" que rompió esquemas con Prat, Juana, Narciso y Rey Planta hace ya un par de años.

De texto consistente y una "espontaneidad/no-espontaneidad" que resulta absolutamente lúdica y arrolladora, Cristo se convierte de pronto no en el eje central de la trama, sino en una excusa para ahondar en la verdad, lo verosímil, la fe y la modernidad.

Con tiempos redondos (aunque perfectibles, sobre todo en en la "representación" de la Pasión que realizan con cartones los actores en escena), los aplausos se hicieron escasos tras una hora y cuarenta minutos de genialidad y desplante.

Sin duda, la mano joven y temeraria de Infante volverá a sorprendernos más adelante-como ahora con Cristo-, con un nuevo nombre, digno de más aplausos.

"Cristo", de Manuela Infante. En Matucana 100

2008-02-29T10:14:00.003-03:00

Ladrón de aliento...

2008-01-18T00:15:00.000-03:00

Simplemente genial

2008-01-03T00:10:00.000-03:00

El pudor del adiós

A pesar de ser parte del medio, cada vez que muere un personaje emblemático de nuestro país o el mundo, me parece escalofriante cómo se reparten por la parrilla programática sendos reportajes y especiales del difunto en cuestión. "Los grandes momentos de....", las frases en blanco y negro, los collage de toda una vida en escasos milisegundos televisivos.... una crónica mezquina o, peor aún, excesivamente ensalzada, que se levanta en un titular predecible, dentro palabras de familiares y amigos, entre comillas.

La muerte de Julio Martínez me deja ese gusto raro en la boca, del pudor que me preducen los adiós. El pudor de programas preparados a la mera señal de un diagnóstico apellidado "terminal", de las páginas diagramadas en días feriados, del deseo de retratar una realidad que, aunque eminente, aún no ha sucedido.

Y es que los diagnósticos mediáticos a veces son aún más fuertes que los médicos.
Dios cuide a Julio Martínez, y a su familia, entre los que está (como me comentó cariñosamente él mismo en una entrevista) una nieta que lleva el mismo nombre mío.

2007-12-31T10:51:00.000-03:00

Lección I: Cómo enfrentar un nuevo año

Siempre grande, Liniers.

2007-12-13T12:24:00.000-03:00

A buen entendedor...

http://autoliniers.blogspot.com

2007-12-01T10:52:00.000-03:00

La mejor terapia...

Una noche. La playa.
40 amigos. Un par (¿o varios pares?) de roncolas.

La piscina, y una luna casi llena.
Un Ipod con canciones delirantes.
Un karaoke sin pantalla ni letra.
Y canciones de Jon Secada con ataques de risa múltiples.

Vehemencia alcoholizada.
Ponche y ponchos, entre unas salsas que no miraban la hora.

Amanecer bailando. Despertar cantando.
Con una piscina, un sol, que esperaban en medio de una parrillada, unas cervezas y ponches.
Y la risa, el recuerdo. El testimonio y la caída de la tarde.
De vuelta a Santiago tras un helado en Viña...

Ir a Concón con 40 amigos: la mejor terapia.

2007-11-09T12:41:00.000-03:00

De la vida y sus motores

Hay tiempos en los que uno se pone más reflexivo, más analítico o, más bien, dispuesto a comunicarlo. Y es que hay ocasiones que sucitan el despertar de estas nuevas o añejas reflexiones, refrescadas en acontecimientos que a veces simplemente nos golpean...
El domingo murió un ser querido, y vi como se fue en una camilla de flores. Vi lágrimas caer en rostros desconocidos y, lo más fuerte, lágrimas tan cercanas que se hicieron propias.
Mientras víví la experiencia de ver cómo a alguien se le iba, literalmente, la vida en un suspiro, pensé nuevamente cuán corta es la existencia y abracé -en esos escasos días- mis recuerdos más preciados; mi niñez (con tantos juegos y regaloneos de mis padres), mi adolescencia (con tropiezos y carcajadas).
¿Cuál es motor para seguir viviendo? A veces "ser feliz" me parece un poco vago. Creo que simplemente lo resumo en "coleccionar momentos", como esos que se vinieron en la cabeza este fin de semana...

2007-10-17T12:55:00.001-03:00

Para tener en cuenta...

2007-10-15T00:27:00.000-03:00

Algo extraño

Apenas sonó el despertador, la señora fue al baño, se mojó la cara y abrió el clóset; tomó su maleta, fue a la cocina por un vaso de agua y decidió marcharse.

Antes, sí, dejó el vaso de agua lavado, secado y guardado. "Para que Pedro no tenga que hacerlo después", pensó poquito antes de cerrar, bien despacio, la puerta.

2007-09-24T16:29:00.000-04:00

Dieciochando

De todos los feriados que hay en el año (múltiples, para la felicidad de todos los chilenos), mi favorito de siempre es el 18. Sin lugar a dudas, viajes al extranjero ni dietas.
Y es que para mí la ilustre fecha (conmemorativa de la realización de la Primera Junta Nacional de Gobierno y no de la Independencia del país, como rezan algunos) es motivo de brindis con chicha y atestamiento estomacal con asados y empanadas.
En Chile, el 18 es una fiesta en grande, donde la familia y los amigos se reunen, por lo que felicito la aceptación legislativa por un 18 largo, y la inmediata fijación de que en estos casos, se mantenga la buena práctica hasta la posteridad.
¿Qué es lo que me gusta del 18? Probablemente sea la libertad de comer, celebrar, tomar y bailar a destajo; o es quizás la sensación de patriotismo desbordante que se ve en cada banderita colgada, en cada cuequita que suena.
Me gusta el ambiente de las empanadas, el pan amasado, la sopaipilla y la familia; el asado con los amigos y unas cuantas copitas de vino; las siestas sin culpa y la gula desmedida.
Chilena, como dice El Temucano, "hasta las patas"; sin ningún remordimiento, ni dieta ni regaño.

2007-08-20T19:45:00.000-04:00

A n s i e d a d

(Del lat. anxiĕtas, -ātis).
1. f. Estado de agitación, inquietud o zozobra del ánimo.
2. f. Med. Angustia que suele acompañar a muchas enfermedades, en particular a ciertas neurosis, y que no permite sosiego a los enfermos.
Real Academia Española © Todos los derechos reservados

El tiempo pasa lento y las ideas corren, desordenadas. La paciencia se debilita y constantemente, la garganta, el estómago, se vuelven un nudo.

La tensión se une en una agitación silenciosa y muchas veces individual y, dependiendo de la circunstancia, no hay nada que la acalle.

En "La razón de los amantes" (la última novela de Pablo Simonetti) este sentimiento universal actúa como eje conductor de una historia aparentemente más verídica que ficticia. Desear lo lejano, detestar lo cotidiano, es la guía de los personajes.

Paradojalmente, mientras leía la segunda novela de Simonetti, una ansiedad algo ciega y sorda me embargaba. Quería apreciar cada detalle del relato, no dejar pasar ningún guiño literario, y llegar a la última página con la satisfacción de haber aprehendido cada palabra en su total dimensión. Y es que -tal y como comenta Simonetti- la ansiedad radica en las exageradas expectativas que se tienen del futuro, en la pérdida de perspectiva y sentido común ante hechos que pueden o no ocurrir.

Ansiar es sinónimo de anhelar, esperar, desear, y justamente se ubica en aquella línea que más nos hace imaginar que razonar; el ansia desata las pasiones más sublimes, no cabe duda, pero también los llantos más acuosos.

En la desorbitante esperanza está el vértigo, entonces, y la solución existente no es necesariamente hacer desaparecer el sueño, sino cobijarlo en el más sincero reposo accionario.

¿Qué diantres significa esto? Actuar sólo cuando es debido, con el sabio tiempo en la mira, y las expectativas en el bolsillo.

La mirada tranquila, la sonrisa iluminada, es de aquellos que saben manejar el ansia como impulso, no como causa o final.

Cuando mi viejo me decía que las ansiedades se iban calmando con los años, yo me reía un poquito. Ahora, que el tiempo pasa, pero tranquilo y sin tanta prisa como hace años, no me río. O al menos no tanto, porque sé que una vez más mi padre estaba en lo cierto.

*Para ver mi entrevista a Pablo Simonetti, haz click acá.

2007-08-16T20:14:00.000-04:00

Cumplir años

A muchos les genera ansiedad, o otros nostalgia.
A veces nos da por recordar los momentos vividos, y a ratos nos reímos al traer nuevamente a la memoria algún pasaje medio olvidado.
Mañana cumplo 25, y no estoy para nada ansiosa. Ni nostálgica, ni recordona.
Más bien todo lo contrario, me invade una paz y energía incautas.
Van a llegar hoy las 12 y la luna me confirmará que estoy en el lugar correcto.
Hay cumpleaños en los que uno se pone reflexivo.
Y este, no es precisamente uno de esos...

2007-08-08T11:09:00.000-04:00

¿Occidente con ojos rasgados?

2007-07-12T21:37:00.000-04:00

Para no parar de reirse de la ridiculez humana

http://www.youtube.com/watch?v=0bK63uSTTNs

2007-06-16T13:00:00.000-04:00

Melodías sublimes

Amaneció medio nublado en Santiago, pero no tanto como para un "bajo cero".
La cordillera no se ve tan blanca como ayer en San José de Maipo, pero al despertar recuerdo por qué amo tantos los sábados.
Recostada aún entremedio de mis suaves sábanas, echo un vistazo a mi alrededor y sonrío tranquila.

Las melodías sublimes comienzan a tararear en el inicio de mi día, mientras abro un poquito mi ventana.

2007-06-07T18:24:00.000-04:00

2007-05-31T22:59:00.000-04:00

Desvarío

La loca la llamó ridícula y, en una carcajada ilusa, no atinó a hacer otra cosa que cerrarle la puerta en la cara...

2007-05-20T13:51:00.000-04:00

La casa de madera

Pedro entraba y salía de la nueva casa, corriendo y saltando; totalmente excitado.

La luz del sol ya se había ido, y el sonido del martillo sobre los clavos del techo se perdía entre cerros morados.

Ruth encendió una vela para ponerla dentro de su nueva casa, y no supe distinguir con claridad si la luz de sus ojos provenía de la llama recién encendida, o de la emoción de tener techo y suelo firme para el invierno.

Ruth abrazó a Pedro en el umbral de la puerta que yo estaba terminando. Bajo el sonido de unos clavos me miró y me dio las gracias, y creo que todos empezamos desde ese minuto a clavar con más fuerza.

2007-05-09T21:45:00.000-04:00

El hombre detrás del teléfono

Ocurrió hace dos semanas, más o menos.
Había salido tarde de la pega, para ser un día cualquiera y sin actividades demasiado agitadas. Una compañera me acercó al metro, y me dejó en una estación totalmente desconocida.
Como era tarde, quise llamar a la casa para que mi hermana no se preocupara y, en medio de la llamada, la plata se me acabó. Saldo cero pesos. Ni tono para marcar, ni para mandar un mensaje.
Preocupada por quedarme sin comunicación para el resto de la semana, miré a mi alrededor, y vi una máquina dispensadora de tarjetas de prepago para celulares: un verdadero oasis en aquel desierto informativo.

Por despiste más que por impertinencia, se me ocurrió poner un billete de 5 mil pesos en la máquina. Y, oh el dolor grande, cuando vi que la máquina del infierno no había marcado nada y, de paso la soberana glotona, se había tragado todo mi billetito.
Al borde del llanto monetario, me acerqué con cara de "víctima de asalto" a una guardia, que llamó inmediatamente a la Jefa de Estación, también mujer.

"Tiene que llamar al número que dice la máquina. Ahí le va a contestar un hombre, y a él tiene que explicarle la situación", me dijo. "Sí, claro", pensé yo. "Y seguramente me va a devolver la plata también, ¡po!", seguí meditando en, reconozco, total desconfianza.
Finalmente, la desesperación por ver a mi Gabriela Mistral atrapada, solita, me hizo marcar en bendito numerito, y averiguar qué pasaba. Efectivamente un hombre contestó la llamada.

- Aló.... eee.. llamo porque la máquina me tragó un billete de 5 mil pesos y-
- Hola, sí. Primero que todo quédese tranquila no más, porque no va a perder su plata. A ver, dígame el nombre de la estación y la hora...

Les prometo que así fue. El tipo terminó siendo más dulce que un alfajor Bonobón. Y, ¿les cuento la mejor parte? la plata efectivamente quedó cargada a mi celular al día siguiente... y, de paso, aproveché de saber que existe un hombre que está siempre detrás del teléfono.

2007-05-04T23:36:00.000-04:00

Algo pasa
(Segundo Acto)

Dominga nuevamente se despertó en la noche (con frío, desvelada), pero ahora no quiso ir a la puerta, porque sentía los tobillos pesados.
Desde aquella noche (la de las 2.15), se había asegurado de dejar desenchufado el mosntruo de ojitos titilantes, trataba de tomar antes los remedios para el sueño, e incluso ahora mascaba los segundos con más paciencia.
Tenía los músculos algo tullidos, y por eso decidió seguir en la cama: aún cuando estaba obsesionada con las hormiguitas bailando en la cocina; aún cuando sentía que la almohada se volvía más pesada.

Cerró los parpados, aburridos de tantas arrugas neutras, y siguió paseando en sueños por su casa. En el sueño, Dominga bailaba con las hormigas, saltaba fuera de su cama... y recorría el caminito de azúcar, eterno y granulado, ya no cansada de las hormigas, sino compenetrada con ellas, azucarada.

2007-05-03T02:13:00.000-04:00

Algo pasa
(Acto 1)

Dominga se levantó, desvelada, cuando su reloj de cabecera daba las 2:15.
Miró fijamente las luces fluorescentes titilantes, y apoyando sus pies en las frías baldosas, fue a buscar un vaso de agua.
En el estante de la cocina, un par de hormigas intentaban llegar al enorme azucarero que Dominga mantenía para meter sus dedos en los días de lluvia y, a pesar de que la luz era bastante mala, la vieja se quedó mirando la cuncuna gigante, tiritona y azucarada.
Luego, como si nada, tomó su vaso de agua, dio a las hormigas las buenas noches, y regresó -algo dormida- al cuarto de los números titilantes.

2007-04-13T12:43:00.000-04:00

Se los firmo...

2007-04-07T16:25:00.000-04:00

"El pisco sour definitivamente es peruano"

No. No es uno de los diálogos de Epopeya, mis estimados, sino el sincero comentario que hoy hizo mi pololo tras tomar su primer sorbo de pisco sour en Sabor Peruano. Y lo más curioso de todo es que mi padre -el suegro en cuestión- lo siguió raudamente con la cuasi suspirada apreciación, para muchos, incluso antipatriota...

Y es que lo doy firmado: nadie que haya probado un pisco sour peruano (con goma, limón de pica y Amargo de Angostura) puede seguir en la ilusión nacionalista que aquel brebaje efectivamente nos pertenece. No señor.

Los que me conocen, pueden dar fe de que soy la huasa más huasa de todas: hace dos años ya que voy al Champion de Chile, me fascinan las empanadas y las cazuelas, y bailo cueca cada vez que puedo. Es más: Danilo incluso me acompaña en todas. Hasta en la cueca, creo, porque desde el año pasado estamos practicando para deslumbrar a la parentela el próximo 18...

En fin. Picante de gallina, seco de cabrito, sudado de corvina, ceviche con chicharrones de jibia... lo que pidan, junto a ese maravilloso pisco sour peruano (que hasta con mi abuelita disfrutamos), hace que uno se olvide por un segundo de los nacionalismos incautos, y le ceda aunque sea eso (jamás El Morro o un pedacito de nuestro mar, recalco) a los hermanos peruanos.

¡Salud!

2007-03-27T17:29:00.000-04:00

Desafío gramatical

(o clases de lingüística española a la carta)

Sucede que Trenzas me ha desafiado a hacer un post por entero en español y, ¡venga!, que lo he aceptado gustosísima.
Sé que la pronunciación no va a poder percibirse con mucha gracia, pero os solicito que intentéis leer esto con la siguiente normativa lingüística, que a continuación os he dejao detallao:

Cambiando el sonido de las c -como simples s-, por el de las zetas españolísimas;
y las s bien susurraditas -casi como ch-, verán cómo os tranformáis rápidamente en expertísimos maestros de la lengua madre.

Si a ese sutil conjuntillo de lecciones, sumáis un breve pero contundente acento en las jotas -leyéndose jjjjotass-, sin duda os habréis convertido en verdaderos Cervantes, tíos, o, derechamente, en nuevos diplomáticos de la lengua.

Un bezote a cada uno de ustedes, mis queridos .
Y un abrazo especial a Trenzas, a ver si se atreve ahora con un post en Chileñol, como dice.

2007-03-22T10:07:00.000-04:00

Transhantasco

..
.

Sé que cuando diga esto voy a representar a miles de compatriotas. Y, ojo, no es que me haya volcado a la política ni nada parecido -el tono podía sonar a eso-, pero es que ya me hastié del famoso temita del Transantiago.

Me aburrí de la Eli en el matinal diciendo que todo es una mierda -Danilo la odia-.

Me aburrí del ministro Espejo en cuanto programa y diario existe dando explicaciones.

Me cansé de Navarretes, Marinakis, Zamoranos y Núñez.
Me cansé de los móviles desde Escuela Militar, Tobalaba y San Pablo, mostrando a la gente como verdadero ganado siendo arriada por los guardias del Metro.
Me hastié de los "manoseadores" , de los desmayados y accidentados; de las caóticas "horas punta", del " eventual aumento en 30% de los contagios de influenza", y de los moretones que te deja andar en el transporte público.
Me hastié de los "expresos", "clones", "troncales" y conitos.

Me cansé de esperar una 40 minutos más.

En fin. Hay hartas más cosas que le pasan al resto de los chilenos que viven en el país.
A la señora de Arica ¿no le aburrirá también estar escuchando desde 40 días del famoso Transantiago? Al arriero de Coyhaique, ¿no lo tendrá un poco cansado escuchar a cada rato al ministro Espejo dar tanta explicación?
Preguntas legítimas, asumo.
Preguntas legítimas, que también debieran hacerse eco entre tanta vorágine informativa... y compulsiva.

2007-03-16T10:51:00.000-04:00

La vida en estéreo

Una vez alguien me dijo que escuchaba música para ponerle a la vida su propia banda sonora. Y me gustó el concepto. Me encantó la idea de que, realmente, cada uno vivía en su propio largometraje y que, de acuerdo a la situación, al desarrollo de la trama, la musicalización iba variando. Además, justo en ese tiempo, recuerdo, vimos con mi papá Dancer in the dark, y obviamente la idea me hizo aún más sentido...

Reconocer que puede existir música hasta en una fábrica, un tumulto de gente, o el tecleo de un oficinista me parece fascinante. Creer que realmente existen melodías omnipresentes, que sólo aguardan que nuestros oídos las descubran, me apasiona.

Viviendo como si cada minuto de tu vida fuera un videoclip; soñando cómo musicalizar cada evento... ¡qué increíble modo de cambiar el modo de ver un mismo escenario!

Hoy me fui en micro. Iba escuchando una canción de Damien Rice en mi mp3.
Y el viaje no se me hizo eterno.
Creo que hasta vi a una mujer sonreírse.

2007-03-12T14:30:00.000-04:00

De "autonomía", "lobby", "decisiones editoriales" y otro tipo de comillas...

.....

En el canal estatal pensaban que a las presiones políticas ya jamás se expondrían; que ya que habían cantado "Chile, la alegría ya viene" estarían libres; que en "tiempos de democracia" ya no se daban las "censuras" ni prohibiciones de contenidos...

Pues bien, la tortilla no siempre cae del todo derecha sobre el sartén y justamente hoy, los que se jactaban de ostentar "libertad de expresión", "derecho a la información" y pleno ejercicio de estas "libertades irresctrictas", caen bajo el juego maquiavélico de la extorsión. Y en tiempos de "democracia" -ni siquiera de "transición"-.

Prat quedó congelado mientras saltaba y gritaba "al abordaje, muchachos...";

El morro, lleno de peruanos.

La chupilca del diablo desparramada,

y las banderitas chilenas en Iquique guardadas.

Y Foxley dice que no hubo "lobby", sino sólo una "opinión". Y en TVN tomaron la "opinión" como "decisión editorial" certera, y decidieron sacar de la parrilla a Epopeya, dejando, de paso, a Rafael Cavada con puchero.

Algunos podrán decir que la opción de no publicar -bajo estricta ley- se valida por seguridad nacional. Está bien. A lugar. Pero este no es -para nada- el caso.

Una cosa es que existan problemas o roces con Perú por ciertos temas limítrofes/históricos pendientes, pero otra muy distinta es que se merme la libertad de un canal ESTATAL -no gubernamental- para proteger un bien que ni la propia Cancillería ha protegido: nuestra soberanía.

Si el ministro Foxley hoy en Cooperativa dice que "no es conveniente mirar al pasado", ¿de qué tipo de gestión y relaciones internacionales estamos hablando? Sinceramente creo que es aún más humillante para el pueblo peruano verse tan subestimado intelectualmente como para llegar a suspender una SERIE DE TELEVISIÓN, justificando que podría "debilitar las relaciones bilaterales".

Que hoy mismo TVN saque del aire las noticias.

Tapemos la boca a todos, nada más.

Que no se sepa que en Chile ocurren cosas vergonzosas (no vaya a ser que en España nos vean, se espanten, y comiencen a retirarse todos sus accionistas)...

2007-03-08T14:12:00.000-03:00

Asesinado por un francotirador:

Muere el último apoyo popular a Bush

A la entrada de un tribunal americano, se desploma ante un balazo inesperado. Y de superhéroe ya no le queda nada: la bala lo atraviesa y, en las escaleras del palacio de Justicia, el mítico y patriota Capitán América muere... y deja solo a Bush en medio de la promoción de su ley antiterrorista.

Como un verdadero mártir, el ícono americano fallece defendiendo y luchando por "la libertad y los derechos de los americanos".

Nacido en 1941, bajo el alero de la potencia en Comics Marvel Inc., Capitán América luchó contra Hitler y contra la URSS, y -dice Emol- "se supone que encarna los valores fundacionales de Estados Unidos, por lo que su muerte podría interpretarse como el fin de esos valores".

Pero, como muchas veces he dicho, yo no creo en el azar. No creo que Marvel haya decidido matar a el superhéroe que, en más de 75 países, le reportó ventas por cerca de 210 millones de ejemplares (saquemos calculadora para ver a cuántos billetes verdes eso se refiere). Tampoco creo que se haya debido a que los gringos, de un tiempo a esta parte, compraban la no modesta suma de 80.000 ejemplares. No, para mí va aún más allá...

Veamos. Bush en plena "gira latinoamericana" declara que varios países de Sudamérica se verán favorecidos por la ayuda estadounidense. Y, perdón la suspicacia pero, ¿qué puede significar esto? No son embarcaciones, armamento ni lencería Victoria Secret. Tampoco se trata de becas para Harvard a los mejores puntajes de la PSU chilenos, ni paseos gratis de la Nasa ni nada semejante... Bush habló de casas, ¿se lo imaginan? Porque más bien yo veo a Capitán Latinoamérica saliendo de algún -¿perdido? ¿olvidado?- país tercermundista.

2007-03-05T17:01:00.000-03:00

Y se nos vino marzo...

Y con él los uniformes, los comerciales de créditazos, el caos del Transantiago y el fin del bronceado; se nos viene encima el cambio de hora, el pago de los gastos vacacionales y el frío matutino, además de acabársenos los días eternos, las noches de relajo en la terraza, y las siestas de fin de semana con la ventana abierta...

Pero también llegan las pantuflitas tibias, los pedazos de chocolate escapadizos, las sopitas salvadoras y los baño de tina; las frazaditas eléctricas, los generosos guateritos, las camas pesaditas y los pijamas abrigados.

En marzo, empiezan a caer de los árboles las hojas, a cocinarse en los hornos galletas ricas, y a organizar encuentros con los amigos y la familia.

Y por eso me encanta marzo, aunque a ratos me llene de nostalgia.

2007-03-05T12:24:00.000-03:00

Respiro

Ufffff. La normalidad ha regresado a estos lados -si definimos normalidad como lo hace la sociología, claro*-. Aunque... -me arrepiento del concepto usado- no sé si podrían tomarse como verdadera normalidad estos días. Más bien, diría yo, ha llegado la calma. La tranquilidad después de un mero goteo -en ningún caso tempestades-...

Y hoy me pude dar un pequeño respirito para escribirles...

Mil gracias a todos mis amigos lectores por su apoyo. Gracias por las palabras de aliento, las bromas y los buenos deseos. Con cada letra, creo, me hice más grande... y es que ni se imaginan lo rico que fue leerlos desde la ausencia del anonimato...

Prometo darme más tiempo para escribir algunos temas muy interesantes que he estado meditando estos días, y darme un respiro más extendido para poder, con ustedes, comentarlos.

*: Normalidad, se entiende, como lo que está dentro de la norma; el conjunto de sucesos que se repite en un tiempo determinado y que no da lugar al caos o excepción.

2007-02-19T11:42:00.000-03:00

Servicio de utilidad pública

Siempre he sabido que existe la gente ociosa, odiosa, envidiosa y malintencionada.
Desde que el mundo es mundo, creo, hay personas que se encargan de hacer hasta lo imposible porque la vida de otros sea desagradable e, incluso, molestar a cercanos o amigos que no tengan nada que ver con aquella primitiva y a veces innecesaria odiosidad.

Hace un par de meses me están hackeando el blog. Se meten a mi cuenta y, en la más vil de las acciones, suplantan mi identidad para decir estupideces en blogs de personas que, de alguna manera u otra se relacionan conmigo.
Me da rabia la cobardía, la falta de tino, la sobra de tiempo y maldad de algunos.

En fin. A mi ¨doble¨ -que obviamente va a leer esto- le digo que para nada ha logrado amargarme. Como me conoce -estoy cada vez más segura de ello- sabe que estas cosas lejos de mortificarme me resbalan. Que lo que me da rabia no es que se empecine conmigo, sino que se de la reverenda lata de escudarse tras mi nombre para decir webadas...

Pero bueno. Numerosas veces se ha dicho que ¨la rabia conduce a la acción¨, así es que ya estoy tomando cartas en el asunto. Y, paso el aviso: si alguien sabe de alguna dudosa intervención mía en algún blog vecino, por favor infórmenmelo: tengo a los mejores detectives investigando este caso...

2007-02-15T10:21:00.000-03:00

¿Transfiasco?

No. Esta vez no me voy a poner a criticar los `doctorados` sobre improvisación, mal manejo, reacciones tardías o descoordinación que ha habido -ojo, de todos los sectores- en el Transantiago. No.
No, porque me da lata.
No, porque ya se ha dicho de todo.
No, porque ya es suficiente ver imágenes de personas colgando, esperando durante horas.
No, porque ya me parece hasta descortés.

Y, justamente sobre lo descortés quiero hablar. Porque, lejos del gran impacto social y periodístico que se ha generado estos días, lo que más me ha impresionado es la falta de educación de la gente.
Lo admito, en algún momento pensé que podía deberse a la molestia de un plan que a muchos no les beneficia; que, quizás, los empujones, codazos, malas caras y poca solidaridad cívica podían ser una forma de catarsis de algunos. Pero no. Nada de eso. Al final, mi análisis fue el siguiente: el Transantiago no ha hecho nada más que mostrar lo flojos, cómodos y maleducados que son algunos. Aún con micros gratis durante una semana; aún con micreros sonrientes.

Ojo, que no estoy generalizando, porque sé que a muchas personas -como la gente que va a los hospitales de Colina- les toca hacer transbordos incómodos, esperar más de una hora por un bus local, o soportar empujones, codeos y sobajeos gratuitos.

Aclaro inmediatamente que no hablo de ellos, sino de los que, incluso pudiendo no usar el transporte público, se suben con una insoportable mala cara, alegan y gritonean a destajo, y se encargan de que todos los pasajeros se tiñan de ese ánimo.

Esos mismos que no le dan ni un `buenas tardes` al amable micrero que ahora los lleva gratis a su casa; esos mismos que antes del 10 de febrero, incluso, vivían bajo la misma odiosa premisa.

En fin. Las opiniones son muchas, pero mi rabia única. Y no con las micros cuncunas, verdes, amarillas, fucsias o rojas. Sino con los mismos colores que se me ponen en la cara cada vez que, con personas como estas, paso un mal rato.

2007-02-13T13:38:00.000-03:00

Anticipo de San Valentín

Sí, está bien. A lo mejor muchos van a estar tarareando la melodía de Coca Cola Light -"Este es un momento cursi, este es un momento cursi"-, pero me es imposible evitarlo.

Quizás porque por esencia soy cursi; quizás porque Liniers una vez más me ha identificado.

2007-01-31T12:56:00.000-03:00

Un baño literario

"¿Qué hace de una historia un gran relato?", me preguntó una vez, hace años, un amigo y recuerdo que le contesté "los detalles". También recuerdo que le expliqué cómo una trama matizada con datos adyacentes a la historia principal (pero no del todo paralelos) siempre le daban un gusto distinto a lo que se contaba. "Ah, como García Márquez", dijo alguien y, aunque no me gusta mucho leer al colombiano (porque, como me dijo una vez un profesor "a García Márquez o se le ama o se le odia"), asentí a la acotación.

Hoy, en la ducha, me quedé pensando en eso. En si realmente son los detalles los que le dan un giro interesante a una historia. Por ejemplo, si en la anécdota anterior hubiese contado que mi amigo llevaba un polerón azul, que no lo veo hace mucho tiempo y que ese día hacía frío ¿habría hecho más interesante la historia? Probablemente no porque, en este caso, la anécdota no tenía un fin de entretenimiento, sino más bien representativo y explicativo. Es decir, poco importaban los detalles ya que, mal que mal, habrían entorpecido la historia.

Pero, al recordar, no me quedé conforme con aquella añeja explicación. El agua corría en "la regadera" y yo, pensando, sabía que había algo que me faltaba. Y me vino el flashback: año 2002, Casa Central de la Uc. Una mañana en el auditorio 1 de la Escuela de Periodismo, y la voz de Gonzalo Saavedra diciendo: "No sólo se trata de los detalles funcionales, sino del orden que se la da a la historia". ¿"Eureka"? Not jet.
Y el agua seguía corriendo...

En uno de mis anteriores posts, dije que estaba leyendo por enésima vez a Tom Wolfe; que estaba resucitando mi pasión por la ironía literaria y que para mí sin duda era el padre del Nuevo Periodismo. "Ajá, he ahí el ejemplo". Y lo concreto: "Dos jóvenes que fueron al Oeste", un artículo que Wolfe escribió hace un par de años para contar cómo había surgido Sillicon Valley. Detalles funcionales y accesorios de sobra pero, lo más impactante, la capacidad del norteamericano de escribir una historia, en mis términos, "redondita": un fin y un final impecables, que cubren toda una historia realmente fascinante (aunque no tengas una pizca idea de informática o historia norteamericana).

Y cerré la llave. Tomé la toalla y miré el empañado espejo. "Una buena historia...". -hice una pausa-"... Una buena historia es aquella que cuenta con un buen administrador como narrador", dije finalmente en voz alta. Y justo mi hermana abrió la puerta, me vio con un turbante de toalla en la cabeza, frente al espejo todavía empañado, y me preguntó qué cresta hacía yo hablando en el baño sola...

2007-01-31T00:16:00.000-03:00

Obsesión pública y personal

Supongo que las obsesiones provienen del profundo deseo de conseguir lo que se nos presenta como "bueno". Y caigo en la cuenta de que ni Aristóteles ni Santo Tomás pueden haber estado equivocados cuando dijeron que deseamos lo bueno, lo bello, lo cercano a lo que consideramos perfección.

Y medito porque, supongo que soy humana. Y que tender a tus brazos es bueno.
No alcanzo a anotar siquiera un silencio, y tus ojitos me responden, tu calma me tranquiliza,
y -paralelamente- el destino deja ya de mofarse de mis reflexiones.

2007-01-29T23:04:00.000-03:00

Homenaje tardío-cruzado

Resulta que ahora todos leían a Kapuściński. En Perú, España, México, Argentina, Colombia y Chile, secretamente le rezaban al altar de "Padre del Nuevo Periodismo"; lo catalogaban como "el mejor reportero de la historia" o, simplemente, armaban una frase con adjetivos como "realista", "verídico" y "cuasi literato".

Resulta que todos leían a Kapuściński. Seguramente las escuelas de Periodismo de todo el mundo ya se habían dado el trabajo de incluirlo como bibliografía obligatoria en varias de sus cátedras (¡bendita UC que así lo hizo!) y, también, de seguro le esperaban varios títulos honoríficos en América y el resto del mundo hipano-anglicano-chino parlante.

La verdad es que a mí la muerte de "el hombre del apellido innnombrable" como dijo Magris ensu columna de este domingo de Artes y Letras de El Mercurio, por suerte, no me pilló volando bajo.
A miles de kilómetros de toda civilización (un escenario que a él le habría fascinado, por cierto) leí la noticia con sorpresa y soltura. Inmediatamente recordé las tardes de lectura de segundo año, los casi 7 mil pesos que se me fueron en fotocopias para una prueba de Narración Escrita, y el trabalenguas que suponía para todos referirnos al autor de "El Sha", "La guerra del fútbol" y el magistral "Los cínicos no sirven para este oficio" que deboré en menos de dos tardes de un invierno añejo.

En fin. No creo mucho en los homenajes póstumos, porque me parecen de mal gusto y desagravio intelectual y moral contra el fallecido (¿o alguien había hablado de Pulitzer y Nobel de Literatura antes del 23 de enero?). Por eso hasta aquí llega el relato. Pero con una sola y extra intervención: La recomendación de colega que también (con el mérito de estar aún vivo) se pelea el título de "Padre del Nuevo Periodismo": el genial e irónico Tom Wolfe.

Antes había dicho que el desceso de Kapuściński no me había pillado volando bajo. Y lo reafirmo porque, mientras leía el titular del 23 de enero, "El periodismo canalla y otros artículos" me cosquilleaba bajo el brazo...

P.D: Ahora parto al norte en unas improvisadas, autodeclaradas, patrimoniadas y maravillosas vacaciones de corto plazo, que me tendrán con una sonrisa en la cara, varias anécdotas y un desaparecimiento espacio-temporal que espero no se note....

2007-01-22T21:42:00.000-03:00

2007-01-19T16:16:00.000-03:00

Y seguimos con los tests...

¿Te crees un sabelotodo?

¿En las reuniones te apodan "el culto"?

A ver cómo te va con este test que dejó en vergüenza a varios compatriotas...

(ojalá no se sumen más a la penosa lista)

2007-01-16T09:27:00.000-03:00

Music test

¿Quieres comprobar cuánto sabes de música?

Averígualo haciendo click acá

2007-01-10T20:29:00.000-03:00

Qué se quiere, qué se cuenta

Es tiempos de dudas existenciales por estos lados.
Parece que sacar la papeleta "Diciembre 2006" y empezar a mirar nuevos números me pone reflexiva...
El futuro, por definición, siempre es incierto. Entonces, ¿qué nos llevará a percatarnos de ello sólo contadas veces?
Quizás es el deseo de aprehender cosas nuevas; el entusiasmo de encarar la vida con nuevos bríos... Quizás es la fuerza que me da quien tengo al lado, y el inagotable ánimo de que las cosas buenas resulten.

Hoy ando reflexiva. Quizás sólo un poco.
(Justo ahora tocan el timbre... sonrío, y me voy apurada).

2007-01-08T09:04:00.000-03:00

Fe de erratas...

(y una rápida enmendación autoprometida)

Ok, ok, ok. Asumo mi error de no haber establecido un máximo de días u horas para lograr el "desafío de fin de año". Pero, ojo, que no se crea que pasa meramente por un asunto facilista ni existista. Para nada. Digamos que, más bien, se trató de un ajetreado inicio de año que me tuvo bien despreocupada del blog.
En fin, pedidas ya las disculpas del caso (en especial para todos aquellos que me hicieron ver mi "falla técnica" en este sentido), les daré -miren que estoy cariñosa- libremente un dato freak.

Sin desafíos de por medio. Sin fanfarrias.

Todo absolutamente gratis por su lectura, y sin "llame ya".

Sí. No vine a vender, sino a regalar.... así que aquí va:

¿Saben cuál es el origen de la expresión "quemarse a lo bonzo"?

...

El término "a lo bonzo" no hace referencia a quitarse la vida prendíendose fuego, sino que indica un suicidio como forma de protesta política. Así, te puedes tirar por un puente "a lo bonzo", o lanzarte frente a un tren en marcha "a lo bonzo", si antes especificas el motivo que te arrastra a ello. Eso sí, la expresión que ha prevalecido es la relativa a prenderse fuego.

Además, técnicamente un "bonzo" remite a un monje budista, porque justamente fue uno de ellos (Thich Quang Duc) el que da origen a la expresión. Este monje nació en 1897, y se quitó la vida quemándose vivo en una céntrica calle de Saigón en 1963. Decidió protestar de esta forma por el modo en que la administración oprimía a su colectivo.

Mientras su cuerpo ardía, no gritó lo más mínimo, y mantuvo la compostura. Tras su muerte, su comunidad intentó incinerar su corazón, pero éste permaneció intacto. Un fotógrafo que pasaba por allí inmortalizó el acto, y la instantánea dio la vuelta al mundo: es la foto que podemos ver arriba.

2007-01-03T18:15:00.000-03:00

Curiosidades (¡y desafíos!) de inicio de año

¿Cómo se llama la maniobra que comúnmente utilizamos para destapar nuestros oídos frente a un brusco cambio de presión, y que consiste en apretar la nariz y expulsar aire con fuerza (como se ve en el dibujo)?

...

La respuesta la supe por un amigo hace poco. Y desde ya les advierto: sólo la develaré tras 20 comments... he ahí el desafío (y la curiosidad del tema).

¡Espero sus respuestas!

(P.d: Ignacio tu comment no vale.... sería trampa)

2006-12-28T15:22:00.000-03:00

Cábalas de fin de año

"48% de los chilenos come lentejas la noche de año nuevo", decía Emol hace un par de días atrás. A partir de eso, mi inquieta mente (¡aún en vacaciones!) se impresionó al ver la cantidad de compatriotas que aún creían en aquellas bizantinas prácticas.

Sí, es cierto, yo también en algunas ocasiones he caído en la tentación de sumar carga calórica a mi ya abundante cena de fin de año, tragando en cada movimiento del secundero una grandiosa cucharada de legumbres o racimos de dulcísimas uvas, pero debo confesar que de un tiempo a esta parte también he tratado de dejar la ridiculez de lado y llenarme un poco de dignidad, aunque sea, el último y primer día del año.

Ya no corro con maletas por la cuadra, ni me subo a una silla; tampoco ruego para darle el primer abrazo a algún primo o amigo apretujado y peleado por todas... y es que, a fin de cuentas, esas cábalas de fin de año más que servir de algo nos avergüenzan. Lo único que consiguen es sacar a flote el peor de nuestros ridículos y, de paso, dejarnos desprovistos de toda inmunidad frente a este tipo de sucesos durante todo el año siguiente.

Decidida a cambiar la falta de decoro y pudor de los tradicionales rituales de fin de año, opté hace algún tiempo a realizar sólo aquellas cábalas de las que pudiera percibir un inmediato beneficio; y no por falta de fe, les aclaro, sino porque me parece más convincentemente bueno algo que resulta desde el inicio agradable.
Enumero:

1. Poner una argolla de oro en la copa de champaña y beberla de un solo sorbo:
a) Me gusta la champaña
b) La argolla no cambia el gusto del trago
c) Es una excelente excusa para tomarse una copa al seco y que nadie lo note

2. Usar calzones amarillos:
a) ¿En qué puede perjudicar el color de los calzones el resto de tu año?
b) El amarillo siempre me ha parecido un color dicharachero, lúdico y festivo. Ideal para la ocasión.
c) He usado calzones amarillos en otras ocasiones del año (Nota mental: ¿no que estaba tratando de eliminar el pudor? Ja!)

3. Traer plata en los bolsillos:
a) Siempre es bueno andar con dinero en los bolsillos
b) Obviamente después de las 12 (cuando ya se ha abrazado y llamado a todo pariente y amigo existente), la idea es salir a recibir el año como Dios manda y, sin un veinte en los bolsillos, es algo difícil hacerlo...
c) Me gusta la sensación anímica que en mi cuerpo produce contar con unos billetitos, disponibles al tacto (¡y posterior uso!).

En fin, esas son las razones lógicas por las que sigo estas cuasi enfermizas tradiciones de fin de año. Ahora, cuénteme ustedes ¿qué cábalas o ridiculeces han llegado a hacer para tener un buen año?

2006-12-25T21:58:00.000-03:00

La mia
classifica di natale

Aún es 25 y, siendo las diez de la noche en punto, me puse a pensar en qué había sido lo mejor de esta navidad. A modo de brainstorming me puse a enumerar ciertos episodios o situaciones que calificaban dentro de este, mi propio ranking navideño:

-Una navidad con chimenea prendida, gotitas de lluvia corriendo por las ventanas y un living decorado totalmente a lo "Merry Christmas style"
- Que mi abuelita haya hecho Cola de Mono y sus míticas galletitas; haber siquiera intentado comernos un pavo de ¡11 kilos! ; el fabuloso puré de manzanas de mi mamá y el increíble pan de pascua (¡ el mejor que he probado en mi vida!), fiel acompañante de todos estos días.
- Estar todos juntitos, riéndonos, cantando villancicos (jaja) y ni darnos cuenta de cómo llegaron las doce...
- Nuestra rauda visita a Temuco, para ir a ver a la tía Chichi a la clínica
- Ver a Enrique, a Felipe y todos sus amigos. Y comprobar, una vez más y como siempre, que los años en nuestra amistad nunca pasan...
- Las lágrimas de emoción cuando abrí el regalo de Danilo; las sonrisas que me sacaron todas nuestras fotitos juntos, y lo aún más feliz que me puse al hablar con él...

Sigue siendo 25, son las 22.20 de la noche y todavía no me decido.
Supongo que para hacer rankings soy bastante mala porque, hasta ahora, todas y cada una de las cosas que he nombrado, ocupan el primer lugar en la lista...

2006-12-22T11:54:00.000-03:00

¡FELIZ NAVIDAD PARA TODOS!

Y, mi regalo, a sólo un click...

http://www.youtube.com/watch?v=Fe0DFvTQGsw

2006-12-18T14:03:00.000-03:00

Entrevista a Armando Uribe:

“El día que murió Pinochet fue diabólico”

(por Carolina Mosso E.)

Aunque dice no creer en las coincidencias, no puede dejar de sorprenderse con los sarcasmos de la vida: a sólo 10 días de haber lanzado su autoproclamado libro póstumo (“Apocalipsis apócrifo”), el máximo enemigo político del Premio Nacional de Literatura 2004, Augusto Pinochet Ugarte, moría en el Hospital Militar. Y justamente en esta entrevista, el poeta, escritor y ex embajador en China de Salvador Allende, habla de sus libros y la muerte: la del ex Comandante General y la suya que, según confiesa, espera “lo más pronto posible”.

Desde los quince años piensa en ella, sueña con ella, escribe sobre ella. Y aunque la llama, nunca llega. Algunos podrían llegar a decir que Armando Uribe Arce es un obsesionado con la muerte y, entre ellos, de seguro, él sería el primero en afirmarlo. “A los tres años conocí la muerte y, desde los quince no he parado de pensar en ella”, confiesa, al tiempo que subraya que “vivir 73 años es excesivo” y que “desde los 65 estoy esperando la muerte”. Ciertamente quien ha leído sus textos, sabrá que es imposible no creerle.

Con una pipa encendida en la mano y música clásica de fondo, Uribe invita a tomar asiento en uno de los dos cómodos sillones de su escritorio, lleno de libros, dibujos y papeles. Y es que afirma que “del departamento no salgo”, en un cuasi autoencierro que declaró hace unos pocos años para “prepararse para cuando muera”.Aún sin conocer su nombre en absoluto, podría deducirse que a las letras se dedica porque, tras cada pregunta se da una pausa, fuma una bocanada de tabaco chocolatado, y responde con voz seria y rasposa. Quizás es ese mismo característico y lúgubre tono de voz el que no sólo delata la cantidad de cigarrillos que hace años lleva fumando, sino también los 25 años de profesor que lleva en el cuerpo; diez de los cuales pasó como catedrático titular en la Sorbona, Paris, durante los 17 años que vivió “desterrado” -como él enfatiza- en el exilio.

Para seguir leyendo, hacer click AQUÍ

2006-12-17T16:39:00.000-03:00

Hoy no posteo

Porque no me fluyen mucho la gramática ni la sintaxis, y realmente prefiero ir a sentarme a algún pasto ajeno a leer el diario.
Pienso que esta repentina flojera absoluta quizás se deba a que, por ser católica ("practicante-observante", como me dijo Armando Uribe), los domingos son "para el sagrado descanso".
(Y me lo tomo a pecho, confieso, sin golpearme demasiado el pecho....)

Hoy no posteo, porque tengo ganas de tomarme un jugo de chirimoya helado, en una terraza también ajena;
porque quiero andar por el día descalza;
porque las neuronas me piden recreo sin calcetines y casi en pelotas;
porque hoy tengo ganas de andar de sedentaria (yo, la que por tantos años anduve de nómada)

2006-12-14T10:18:00.000-03:00

Ingenio puro, carcajadas múltiples...

(Créditos: Karlo)

2006-12-11T09:29:00.000-03:00

Pinochet, yo y mi otro yo

A las 14.35 vi la llamada perdida de mi papá y a los cinco segundos, el mensaje de voz: "Carito, murió Pinochet". Yo, en pleno fin de semana de ensueño en una preciosa cabañita de Quintero, inmediatamente sintonicé la radio. Danilo, que al principio se rió de mi periodística reacción, igual después se fue sintonizando radio Cooperativa (la única que captaba el jeep) hasta que llegamos, casi corriendo, a prender la tele en Villa Alemana.

Mientras veía las imágenes de las personas que destapaban champaña en Plaza Italia y sollozaban en el Hospital Militar, me puse a meditar en toda la gente que estaba en una situación más o menos similar a la mía: que no tomaría ni un sorbo de la champaña, ni derramaría ni una lágrima ese día. A lo más, fascinados por el desarrollo propio de una noticia de esta envergadura, estaríamos cautivados por el despliegue periodístico mostrado, y la brillante forma en la que se vio cómo el departamento de prensa de cada medio de comunicación, ya tenía hace años preparados cuantiosos especiales frente a la muerte de Pinochet.

Y es que, alejada de toda siquiera mínima pasión, la figura del ex Comandante es para mí un desordenado crucigrama. No porque me dé lo mismo; no porque "no sepa", sino justamente porque he tenido la suerte de conocer a muchísima gente a lo largo de mi vida y, por lo mismo, matices respecto a una misma historia...

Mi familia siempre ha sido más bien de derecha. Nadie le decía "mi general", advierto, pero mi papá sí reconocía en Pinochet a un "buen gorbernante". Quizás porque vivió la expropiación de su campo en la época de Allende y Frei (a meses de la muerte de su padre); o porque varias veces le tocó quedar sin pan después de hacer fila durante horas, en el tiempo de la UP.

Mi mamá, en cambio, es más templada. A ella le tocó hacer los trámites funerarios de un amigo que se suicidó en el exilio; ver a amigos encarcelados, y recibir a las madres de detenidos desaparecidos mientras trabajaba en el Ministerio de Justicia. También le tocaron las colas, y el limón en el bolsón para las bombas lacrimógenas. Votó por el Sí en el plebiscito, pero alega por el sistema de las AFP, ahora que está anticipadamente jubilada...

En mi casa nunca hubo fotos ni altares, pero uno de los mejores amigos de mis papás era el dentista de Pinochet y tenía vasos con su cara.

En mi casa nunca hubo llantos, pero varios amigos de mis padres perdieron seres queridos desde el 73 en adelante...

En mi casa siempre se escucharon los Quincheros, pero también Illapu; los 11 de septiembre no se izaba la bandera ni se guardaba silencio.

Mi casa, supongo, debe ser como la mayoría de las casas de Chile...

(Y todo esto pensaba mientras veía ayer la tele)

2006-12-05T10:44:00.000-03:00

De supersticiones maternas y sabiduría popular

- ¡No! ¡no! ¡Déjala en la mesa, no me la pases en la manoo!! ¿No ves que si no vamos a pelear?

Es la típica frase que lanza mi madre tras pedir la sal a la hora de almuerzo. Y, como en la mayoría de las cosas... por no decir todas, no transa. Que no se te vaya a ocurrir discutirle, decirle que es una estupidez o , con una carcajada, contestarle "pero si vamos a pelear igual". En ese fatídico caso, la superstición materna sucumbe y se invierte: la pelea se desarrolla justamente por mantener el salerito en la mano y no dejarlo "¡de una vez!" en la mesa.
Por eso, a cualquier invitado hay que advertirle de este ritual... ¡no vaya a ser cosa que el sentido común lo o la lleve a pasar las cosas en la mano y caiga en desgracia con mi santa madre!

Pero, muchos se preguntarán, ¿de dónde salió esta costumbre? Hasta hace poco, les confieso, yo tampoco lo sabía, pero estuve investigando y me pillé con la respuesta. Este rito tiene origen en los tiempos en que la sal era considerada la moneda de pago (de allí proviene la palabra “salario”). Como era muy valiosa, si se llegaba a derramar era realmente terrible.
¿Y qué sucedía si se derramaba cuando una persona se la entregaba a otra en la mano?, se preguntarán ustedes... justamente lo que señala mi madre: ambas se echaban la culpa, el uno al otro. Por eso, para evitar estas disputas, se comenzó a apoyar sobre una mesa, de modo que cada uno se haga responsable por su propia manipulación.

Sin duda, como estas obsoletas creencias hay muchas. Quizás hasta más de alguno de los que ha leído esto deja la sal en la mesa, no se mira en un espejo roto o toca madera. Es más, puede ser incluso que, si se les queda algo en la casa y deben devolverse, se sienten hasta terminar de contar 10 en una silla; nunca pongan 13 puestos en una mesa o maldigan al gato negro que se les cruza en el camino. Porque, les cuento: al menos yo sí me jacto de tres (ni tan ridículas) supersticiones: cruzar los dedos para que resulte algo deseado, nunca pasar bajo una escalera (confieso, más por miedo a un tarro de pintura que a la mala fortuna), y no contar las cosas hasta que resulten... (aunque últimamente ando más copuchenta que supersticiosa...)

2006-12-01T21:59:00.000-03:00

Tres chistes tiernos (y, lo admito, fomes)

1. ¿Qué le dijo un pan a otro pan? Hallúllame.

2. Había un niño tan tonto, pero tan tonto, que fue a la verdulería y no quiso comprar lechuga... porque estaba muy verde.

3. "Mami, mami, ¿estás segura de que soy un osito polar igual que tú?"
"Por supuesto hijo, ¿por qué preguntas?", dijo la madre preocupada.
"Porque tengo frío"

P.d: Qué dicen ¿me ayudan con el repertorio?

2006-11-24T21:24:00.000-03:00

¡ Sopa de caracol !

Watanegui consup
(lupipati, lupipati)
Wuli Wani Wanaga...
(lupei, lupei)

INEVITABLE COMENTARIO: A qué no tenían idea que decía eso.
(Y sí... todo comenzó con el post anterior)

2006-11-20T18:17:00.000-03:00

Tarareando, parafraseando...
(u obsesivamente cantando)

A quién no le ha pasado:
Escuchas una melodía que te atrapa (en el cine, viendo una película europea; en una disquería, mientras urgas en busca de ese CD que siempre quisiste tener, y nunca pudiste comprar; en una radio mal sintonizada de un pueblo de mala muerte...) y te quedas pegado en la única frase que lograste capturar.
"Si era algo así como... lalalaráaaaa", le dices a tu amigo entendido en música, a ver si milagrosamente te suelta el título de la anhelada canción.

Y la tarareas.
Y la sueñas.
Hasta la cantas en la ducha...
Aunque sólo sea esa mísera y mezquina frase; las únicas y malditas palabras que te aprendiste, y que ya no dejan de darte vueltas en la cabeza.....

Si eres obsesivo, como yo, seguramente te vas a dar internamente un plazo fatal. "Voy a conseguir el nombre de esa canción sea como sea", es la misión.
Pones en tu buscador de música el aún título tentativo... y nada.
Parafraseas la melodía, con distintas ediciones y secuencias gramaticales lógicas, para lograr un título.
Pero nada.
Pides refuerzos... "Oye, ¿cachay esa canción que dice "bla,bla,bla?".
Y (Ley de Murphy) por supuesto, nadie sabe.
Y sigues en la cada vez más apasionante búsqueda musical...

www.google.com. Y la frase.
Entre signos +; con comillas.... cualquiera sea la fórmula con tal de terminar con la agonía.
Y linkeas cuantas páginas se te muestran.
Y, si tienes suerte, la encuentras.
Con un nombre que nunca fue el que te imaginaste, por supuesto.
Con un cantante que tampoco imaginaste.
Y un significado totalmente contrario al que creías....
Esa supuesta romántica melodía, terminó siendo la canción de despecho más grande y cruenta.
La escuchas, la memorizas entera. Pero ya no la dedicas.
"Qué pena", te dices. Y la guardas en la carpeta hasta que la ocasión aparezca....

CONSULTA POPULAR: ¿Con qué canciones les ha pasado algo parecido?

2006-11-15T13:46:00.000-03:00

Porque hoy, en Santiago, se abrió la temporada de piscinas...

2006-11-13T15:13:00.000-03:00

THE GEM IN I
(KEVIN JOHANSEN)

There’s a gem in every person and there’s a gem in I,
Everybody’s got a soft spot, even the porcupine
Don’t listen to the rhythm,
Don’t think about these words
Just think about a river, listen to the birds
They know that you’re looking
For something to happen
And it will happen soon...

There’s a God in every body
And there’s a God in you
Everyone comes into this world
Without a license or a shoe
Just listen... they know that you’re looking
For something to happen
And it will happen soon...

Give in to love, give in to something else
Than your selfish self
Give in to love, and suddenly
Your world will turn round...

There’s a soul in every person,
And there’s a soul in you
Every body has a spirit, even the well to do
Just look at all the people, all running with the herd
Behind all of our actions, beneath all of our words
They know so much more
Than what we’ll ever fathom
And you know something too...

Give in to love, give in to something else
Than your selfish self
Give in to love, give in to love...
And suddenly your world will turn round...

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2006-11-11T21:27:00.000-03:00

Ciao nonna...

Desde que tenía uso de razón, le escuché decir que quería que la cremaran, tomaran sus cenizas y las tiraran al Bío-Bío... donde murió su padre.
Desde que tuve uso de razón, fue un diminuto manojo de contradicciones, envuelta en un vestidito blanco y bordado.
Y es que, a pesar de tener el pelo lleno de canas y porte de abuelita, nunca nos tejió nada. Lo odiaba, incluso (casi tanto como meterse a la cocina). Tampoco recuerdo canciones de cuna, ni navidades compartidas...
Pero sí recuerdo sus secretos cómplices, su amor por la jardinería; sus "vitaminas escondidas"... y la última vez que la fui a ver al hospital, el jueves, y me pidió -a susurros desesperados- agua y unas tijeras...
Ahora reposa, quietecita, en el mismo lugar donde hace más de un año dejó su vida.
El mismo lugar que le quitó las violetas del velador y los amaneceres ajetreados.
Quizás por eso cambió de opinión respecto a sus cenizas en el Bío-Bío y prefirió descansar en el mismo jardín en el que ahora duermen la abuela Lucha y la tía Checho.
Seguramente va a pedir los mismos claveles y rosas blancas que siempre le fue a dejar a la tía.
Seguramente, también, va a estar alegando por el calor que en su funeral va a hacer mañana...

2006-11-07T10:42:00.000-03:00

Sugar Baby Love

Provocación (para el que se quiera provocar)

2006-11-03T12:36:00.000-03:00

Mi semana de la SUErte
(o "One more time!", please)

Daft Punk_One more time

Me sinceraré con todos ustedes. En el asunto de la "suerte" siempre he sido bastante escéptica. Los que me conocen bien, saben que dentro de mis repetidas frases está la siguiente: "Nada es casualidad sino causalidad". Bajo esa premisa he vivido y movido mis acciones siempre, rehuyendo de cualquier atisbo de bendición que no parezca (al menos espiritualmente) bien merecida. Pues bien, esta semana se me ha dado vuelta la tortilla o, mínimamente, digamos que he cuestionado mi teoría...

Cronológicamente -como corresponde en estos casos- partiré por el lunes. El "Día D". A las 18.30 era mi titulación, la esperada ceremonia que convocaría a 150 periodistas, magísters y "licenciados en comunicación social UC".
Mi abuelita, papá, mamá y hermano a las 9.15 en punto en la estación de tren de Chillán, para ver a la primogénita Mosso Espinosa recibir el ansiado "cartoncito". A las 15.45 la sorpresa... Una carta de mi abuelita (escrita por su puño y letra) y dos regalos: una pulsera de perlas (¡las amo!) y la maravillosa pulsera de plata y oro blanco que había sido de mi bisabuela, de ella... y ahora mía.
Llorona hasta decir basta, no me cansé de sollozar en su hombro. Me tiritaba la mandíbula... y las manos "se me hicieron lana" como describe tan bien mi santa madre; la misma que, en medio de toda esta explosión sentimental, me pasó una caja: "Queríamos dártelo después de la ceremonia... pero sabemos que te va a servir justo ahora". No me lo esperaba. ¡Para nada! El regalo de graduación ya había llegado cuando di mi examen de grado (desde él- mi querido notebook bautizado Dominga- escribo) y otra cosa... ufff...

"¡¡NOOOOOOOO!!! ¡¡Mamita, papi!!". Y se vino un nuevo llanto y estruendo de sollozos.
En la cajita, una bolsa. En la bolsa, unos aritos de perla (¿dije ya que las amo?)... un ¡collar de perlas! y... el anillo de mi mamá (de perla) que SIEMPRE, le había pedido.
A esas alturas, se imaginarán cómo saltaba, reía y lloraba. El torbellino de emociones llamado Carolina Mosso había empezado a crecer...

A las 18.35 llegamos con Palacios (corriendo con tacones y "de punta en blanco") al Centro de Extensión. Danilo me esperaba en la puerta, con un abrazo gigante y sus ojitos de asombro: "Te ves preciosa", creo que musitó. De ahí, abrazos entre amigos, no tan amigos y compañeros. Un paneo rápido a todos, y el llamado para entrar...

"No weona, ¿cómo vamos a llorar? Nunca tan mamonas", le dije a Palacios. Y cumplí. Ni una lágrima salió de los ojitos maquillados de quien les escribe; ni con los dos votos de distinción, ni con el abrazo de Godoy, ni con el himno de la U....

Después de fotos ridículas, abrazos, regalos (¡miles!) y presentaciones de amigos a padres, padres a amigos, partimos a comer. Elegí la Piccola, porque quería chanchear de lo lindo. Y lo hicimos, con antipasto, gnocchis, lasagna, ravioli... vino y un panqueque celestino compartido.
A las 2 de la mañana nos echaron, mientras todos (papá, mamá, gueli, Vale, Fco. José, Carla, Ale, Ricardo, Danilo y yo) nos reíamos y abrazábamos...

El martes, partió con el despertador y una entrevista de trabajo. Recomendada por la Dani Peñaloza, me llamaron para entrevistarme.... "¡Qué gusto conocerte!", me dijo mi eventual jefe, al momento que veía el reloj y me percataba que habíamos estado ¡1 hora y media conversando! Quisieron hacerme enseguida la sartadilla de test psicológicos de rigor, pero la consultora externa no podía...

En la noche, vi la suerte en mi semana de la suerte; tomé cerveza a destajo y bailamos hasta que prendieron las luces. El turista y la gitana hasta las 5 de la mañana se fotografiaron, rieron, conversaron y bailaron... y, de paso, celebraron un mes de ensueño....

Miércoles, de caña. Con Palacios queríamos retomar nuestra rutina vigoréxica, pero el despertador a las 9.15 fue en vano. "¿Estai loquita?" me dijo riéndose tiernamente Danilo más tarde... y de verdad lo medité un segundo.
En vez de eso, fue ir a el Alto Las Condes con la Lau. Ir a buscar las entradas que me gané para ir a ver a Daft Punk a SUE (¿mencioné ya que ando con suerte?) y morir en el supermercado.... Luego, chanchear con dos pizzas medianas, reírnos de los resquemores de Dominó´s con las anchoas y la salchicha italiana y tratar de ver, entre pestañeos, los Rompebodas con Danilo...

Y ayer fue gimnasio. Gimnasio, almuerzo dormitado y chancheado; cumpleaños de Juan Carlos (nuestro personal traineer) en Starbucks, una llamada de la pega y correr a SUE con la Sol. Cuatro horas con Marciano, Dj Shadow (¡notablee!) y Daft Punk... WOWWWWW. "One More time!"....

Hoy me desperté con la media sonrisa en la cara. Fui al gimnasio (bajé 2 cms de cintura... jaja) y me vine a escribir esto. Aún queda ir a la entrevista psicológica para la hasta ahora pega de mis sueños, y la fiesta de generación para los titulados. Queda también el cumpleaños de mi mamá el sábado, estar en Chillán hasta el domingo y... jugar el Loto porque, nica, desperdicio esta suerte que de sopetón me ha llegado....

2006-10-29T12:16:00.000-03:00

Muerte virtual

Tenía siete mails esta mañana en mi Gmail (sin contar aquellos diabólicos spam, por supuesto) y, en medio de mi adormilado domingo, me puse a pensar qué habría pasado con ellos si me hubiese congelado ayer en el Anfiteatro del Bellas Artes viendo Quitapenas (¡notable!), me hubiera intoxicado con las machas a la parmesana del bar de Don Rodrigo (¡imposible!), o hubiese muerto arrollada por todos los que, eufóricos como yo, bailaron el "Chequetere" o el "Tractor Amarillo" anoche en La Berenjena. "Habría sido una buena muerte, de seguro", me quedé pensando cuando cuchareaba mi yogurt de frutilla matutino, y decidía pasar más horas en cama este domingo flojo.

Ando pegada con el tema de la muerte, les advierto. Quizás fue por la muerte de María Cánepa, por la carta que Edu le ayudó a hacer a Tessier para ella... por la visita el jueves a mi nonna... por la cruenta comprobación que todo es más frágil de lo que nos parece.

En fin, si la muerte tiene algo de que vanagloriarse es, precisamente, ser repentina y para nada trivial. No se pone máscaras como las de la obra de teatro, ni se pasa con un combinado bien potente...

Recuerdo que a los 15 años (bien freak la anécdota, adelanto) con mis amigas de colegio pensamos justamente en esto. Hicimos una lista de nuestros "preciados bienes" (que, en mi caso correspondían a mi excelente y cuasi completa colección de cassettes de Aerosmith, que hasta ahora atesoro) para repartirlos entre las privilegiadas. Recuerdo que a mí me tocaron las zapatillas Converse caña alta de la Punto (talla 35... uf!) y los aros de la Pollo. Motín nada despreciable, para mi agrado quinceañero...

Tomando la anécdota, me puse a pensar en mi presente testamento. Mi cámara fotográfica analógica, la de video digital.... Dominga (mi notebook), mi perrita de peluche... mis cuadernos de anotaciones. En fin. A todo le hayé un destinatario... pero, la falta de pertenencias en comparación con las personas queridas, me llevó a indagar más aún en mis escuálidas propiedades (materiales o intelectuales). Y me pregunté ¿qué va a pasar con mi mail, o ¡con mis passwords!, si llego a morir? Calma. Que no panda el cúnico, estimados lectores porque, para variar, hay ociosos que para esto ya tienen explicación. Les cuento, de paso, que me desilucionó percatarme que no fui la pionera en cranear esta pavada... pero siempre existe el consuelo: ahora puedo decir conb tranquilidad que puedo morir tranquila, porque todos mis bienes y secretos quedarán (virtualmente) en buenas manos...

2006-10-25T13:41:00.000-03:00

Dove - Evolution Commercial (higher quality)

2006-10-21T14:52:00.000-03:00

El eterno resplandor de una mente con recuerdos
(o la noche que tuve a Kevin Johansen en el living de mi casa)

En una entrevista hace algunos años atrás, a una actriz chilena de renombre, recuerdo que le preguntaban cuántos álbumes de fotos guardaba de sus viajes. "Ninguno", respondió secamente. "Lo que no soy capaz de atesorar en mi simple memoria, no vale la pena guardarlo y tratar de memorizarlo en otra parte".
A mis escasos 12 años, creo que encontré más que sorprendente y locuaz aquella afirmación... pero ahora, cuando ya doblo aquella tierna edad, pienso en lo arrepentida que debe estar la ya no tan reconocida actriz, de no haber disparado unos cuantos flashes al mundo...

Quizás sea parte de mi afán por recordar muchas cosas; tal vez se deba a mi completa percepción de que la naturaleza no me regaló precisamente una memoria de elefante.... o, será que simplemente me fascina tener un "soporte visual, auditivo y/o material" de los momentos importantes y cotidianos de mi vida. Y es que ¿hay acaso una sensación más regocijante que ver álbumes de fotos familiares, una tarde de domingo? Mostrarle esa exquisita y cotidiana eternidad a un completo desconocido, al momento que se van revelando las más deliciosas y sutiles anécdotas...

Me quedo pensando en cuántas veces he olvidado momentos y, al ver fotografías, o echarle un vistazo a mi "cajita de los recuerdos" (que de Pandora, hasta el momento y ¡gracias a Dios!, nada tiene) las revivo inmediatamente. Me gusta ver cómo ha cambiado mi hermano chico, lo linda que se ha puesto la Vale... lo chica que me veía con el pelo largo y lacio...

Supongo que para esos recuerdos no hay instantes. Supongo, también, que no existe la "buena memoria" en estos casos, y siempre es precioso constatar la alegría vivida...

Danilo dice que a veces uno tiende a reconstruir, con más ilusión que historicidad, ciertos momentos pasados. Dice que la memoria es a ratos caprichosa, que nos tiende trampitas engañosas y que, por lo mismo, el recuerdo a veces es más engolosinante, incluso, que el momento por sí mismo.

Y quizás tiene razón.
Tal vez le creo.
Pero, por lo mismo (y quizás para destruir su teoría, ¡je!) me propuse escribir esto cuanto antes. En el profundo deseo de no olvidar detalle ni sensación, quiero tratar de empalabrar un momento mágico, único, resplandeciente. Construir, con la sola subjetividad que me da mi emoción de niña, uno de los días más lindos de este último tiempo....

Jueves 19 de octubre, 19:00 hrs.
El Teatro Oriente estaba repleto. Aún mucho más de lo que esperábamos, incluso sabiendo, que hace más de una semana se habían agotado las entradas para el primer concierto. Con una botella de Coca Cola en cada mano, nos abrimos paso entre la gente para entrar de una vez por todas.

19:15hrs.:
Teloneo impecable. Y la alucinación de lleno. Kevin Johansen y The Nada en el escenario, cantando City Zen... El Palomo (con video de animaciones que Liniers hizo exlusivamente para Johansen al fondo), No seas insegura, El círculo... Hamaca.

21:30:
Afuera del Teatro la gente staba indignada. Kevin se presentaba, supuestamente, a las 21.30 en punto, pero las insistencias de los que fuimos al primer concierto alargaron lo presupuestado. Todos... ¡TOODO EL TEATRO! bailó con "El incomprendido"... y las risas fueron mayúisculas cuando Johansen palanqueó, un buen rato, a una loca que gritaba por las luces.
Si no hubiese sido por los 20 metros y algo que nos separaban, habría jurado que Kevin estaba en el living de mi casa, cuando imitó a James Brown, y cantó I gonna get down with my baby.

22:45:
Sentados en El Pura Gula, hicimos un brindis por la noche.
Una vaina, un pisco sour, una copa de vino y 13 pedazos de pizza fueron nuestros cómplices.

00:35:
Ilé Havana. Un cubano en la puerta que nos invita a pasar; una cubana, dentro, enseñando a bailar salsa y merengue.
La pista. Sólo cuatro pasos de baile.
Un par de risas, y la comprobación absoluta de que la noche fue, lo más cercano, a ser perfecta.

2006-10-16T23:33:00.000-03:00

Ternura extrema

A sólo un click
(Y eso que no me gustan los gatos)

2006-10-09T13:21:00.000-04:00

Y ..."¿vivieron felices para siempre?"

Partiendo desde Blanca Nieves, la Cenicienta o incluso Rapunzel, desde chicos se nos enseña que la premisa del "verdadero amor" es que sea imposible. Años de sufrimiento, la sociedad entera en contra; diferencias sociales, padres impositivos y absolutistas. Sea como sea, las historias que se nos cuentan como "románticas" siempre poseen ese misterioso gradiente de ser, en concreto, "sádicamente románticas". Así, las niñitas (¿por qué será que los prácticos hombres nunca caen en estas patrañas?) convencidas un buen tiempo de que "el amor todo lo puede" o que "a todos los finales felices los antecede una historia macabra", luchamos por convertir al sapo en príncipe; por vencer a la villana "bruja del Este" o, simplemente, por librarnos de los arapos y salir a las 12 de la noche vestidas de tul y con una carroza de calabaza.

Aclaro, no crean que soy de las que se pasa pensando en esto. Ya superé la etapa (creo) de pensar que "lo bueno cuesta caro" y que entre más trágico el desarrollo, más feliz será el descenlace. En fin... no sé bien qué será, pero creo que producto de la edad (¡qué mal suena eso!) y de la mismísima experiencia, he cambiado totalmente esta infantil y melosa ideología. Es más, creo que hasta la exquisita superficialidad de las compras femeninas me ha hecho entender que mientras más fácil se hace el panorama, más feliz es la sensación. "La vida ya es demasiado complicada como para seguir complicándosela", me dice siempre por ahí una gran amiga y, puta que es cierto...

¿A qué quiero apuntar con todo esto? Básicamente que es imposible que Cenicienta, Blanca Nieves, Rapunzel y sus respectivos príncipes hayan vivido felices para siempre. ¿Qué pasó con las malvadas madrastras? ¿y los enanitos celosos porque se les fue "la nana"? ¿y el colapso nervioso del príncipe por los eróticos mechones de Rapunzel? Mejor ni sigo. Creo que se capta perfectamente bien la idea...

"A más sufrida la historia... menos creíble el feliz final", es desde hace un tiempo mi máxima. (Y miren que lo he comprobado, ¿eh?)
Cuando las cosas se dan limpias, fáciles, simples, descomplicadas y risueñas, es signo de que todo está bien.
Cuando se siente complemento y no descalabro.
Cuando no hay silencios incómodos (porque hasta el silencio tiene un sentido estético e íntegro).
Cuando no se necesita, sino simplemente se quiere.
Cuando se cambia el "y vivieron felices para siempre" por un "y trataron de vivir lo más felizmente posible".

THE END

P.D: Todo porque el viernes me sorprendieron (¡emociones múltiples!) con entradas para ir a ver "Romeo y Julieta" al Municipal. ¿Algo más romántico que eso? Créanme que sí. Pero eso ya es "secreto de Estado".

2006-10-05T14:05:00.000-04:00

El limbo.... ¡en el limbo!

Los niños que hayan muerto antes de ser bautizados, según la teología católica, ya no tendrían un "lugar" donde estar. Y es que ya suprimida la definición que en el Concilio de Cartago (año 418 D.C) proclamaba que los niños muertos antes de recibir el primer sacramento católico iban directamente al "limbo", la reciente confirmación de la potencial y definitiva supresión de esta terminología no resulta por ello menos interesante. Todo esto en el contexto que, aunque estrictamente la Iglesia nunca ha definido lo que es el limbo, sí lo ha planteado históricamente en términos teológicos ("en el contexto religioso, el limbo se refiere a un estado vida después de la muerte que no es ni cielo ni infierno").

Hace ya 14 años que en los textos teológicos se prefirió suprimir la palabra "limbo" para no causar más polémicas y confusiones. El argumento que se utilizó en el Concilio Vaticano II fue, de hecho, el párrafo que se lee a continuación:

El Catecismo de la Iglesia Catolica, #1261:

En cuanto a los niños muertos sin Bautismo, la Iglesia sólo puede confiarlos a la misericordia divina, como hace en el rito de las exequias por ellos. En efecto, la gran misericordia de Dios, que quiere que todos loshombres se salven y la ternura de Jesús con los niños, que le hizo decir: "Dejad que los niños se acerquen a mí, no se lo impidáis" (Mc 10, 14), nos permiten confiar en que haya un camino de salvación para los niños que mueren sin Bautismo. Por esto es más apremiante aún la llamada de la Iglesia a no impedir que los niños pequeños vengan a Cristo por el don del santo Bautismo.

***

En fin. La cosa es que mañana 6 de octubre (cuando terminen las reuniones de la Comisión Teológica Internacional de la Iglesia Católica en el Vaticano) el asunto debería estar ya cerrado. Imprecisiones y confusiones afuera, por fin ("¡escúchanos Señor, te rogamos!") el limbo dejará de estar en... ¡el limbo! y, tal como pasó con Plutón hace un par de semanas, será desterrado de su condición históricamente reconocida.

Vamos a la hoguera con todos los libros de ciencia y religión, señores, que los cambios se vienen fuertes...

2006-10-02T10:14:00.000-04:00

Tu pasado te condena, Robbie...

Para comprobarlo, sólo hacer click AQUÍ
(y ojo con el look, please)

2006-09-27T07:30:00.000-04:00

La vida es una gran Sitcom

Se enciende la lucesita roja de la cámara.
Silencio en el set.
La claqueta suena con fuerza, y luego viene un "¡Acción!"

La construcción de la trama es diversa; casi tanto como el escenario. Pero la idea, es básicamente la misma: el protagonista tiene que evolucionar en la historia, engendrar y resolver conflictos... relacionarse con protagonistas de otras narraciones, y tratar de dejar "cerrados" los capítulos (narraciones autoconclusivas). (Y me pregunto si hay más protagonistas que guionistas en estas historias)

Nada muy complejo se va desarrollando: un grupo de amigos, una madre y su hija; estudiantes (siempre un "popular", un "tímido" y un extranjero); un club de Toby curioseando sobre féminas en un bar...

"La vida es una gran Sitcom", fue el título.... y vengan ahora esas odiosas risas grabadas.

2006-09-22T07:20:00.000-04:00

Ok Go

(o la sobria calidad de una excelente idea audiovisual)

El título, y las imágenes, lo dicen todo.

Espero, ansiosísima, sus comentarios...

2006-09-20T21:05:00.000-04:00

Serenidad

El 31 de julio pasado titulé un post de igual forma.
Lo recordé y retomo; lo "actualizo" y "concreto"...
Porque hoy me sentí embriagada de felicidad;
Porque hoy me emocioné con mi papá, lo abracé y escuchamos a Frank Sinatra juntos;
subimos un cerro lleno de pinos, arrayanes y litres;
vi una laguna con más de treinta cisnes de cuello negro;
fuimos a dejarle claveles rojos al nonno, pasamos por la tumba de Claudio Arrau y hablamos de nuestra muerte, de sus ganas de que sus cenizas las tiráramos al mar, y de las inversiones forestales que haríamos.

Hoy, nos tomamos un café con mis papás, fuimos al supermercado y nos reímos de algunos recuerdos.
Hoy, nos acostamos con la Vale en la cama dos plazas, vimos tele y nos tiramos almohadones.
Hoy, abracé a Francisco José y, tras un asado compartido, comprobé una vez más lo orgullosa que estoy de él.
Hoy, me pidieron que me quedara... y no pude decir que no.
Hoy, me di cuenta lo afortunada y feliz que soy.
Hoy, viví la serenidad.

2006-09-16T12:59:00.000-04:00

"Dieciochando"
(o lo erótico que puede llegar a ser un zapateo cuequero)

Primero, la advertencia: voy a "inspirarme" en el último post de un estimadísimo compañero de universidad (y ahora colega): el señor Cristóbal Fernández. Lo aclaro rápidamente, para que el bloggero en cuestión no se sienta en absoluto menoscabado y, además, por la "importancia de ser honestos" que tan bien se encargaron de recordarnos en la Facultad...

Y la cuestión es así. Empecé a leer la noticia de LUN y, entre carcajadas y sincero espanto, no pude dejar pasar tan inaudito hecho. "Se prohibe cueca por razones... RELIGIOSAS". El argumento planteado por el colegio aludido fue que la cueca era un baile "muy sensual". ("Exijo una explicación", diría Condorito). Copio textual la explicación de Patricio Valencia, director del "moralista" Colegio Adventista ("salió verso sin esfuerzo"): "Para nosotros el concepto de baile está relacionado con alcohol, con drogas, con otro tipo de estupefacientes". ¿Conclusión? ¡He sido una alcohólica y drogadicta todo este tiempo! Cuando a mis inocentes 6 años bailaba con Cachureos, Pipiripao... ¿estaba en pleno éxtasis? ¿emborrachada de mi niñez, quizás? Ahora me explico taaantas cosas... ja!

Me sumo a la molestia del Sr. Fernández con respecto a esta ridícula medida. Mantengo la frente en alto, también, por todos los merengues, lambadas, salsas y tangos bailados. Es más (miren que ando polémica) voy a sumar a mi "índice pecaminoso" un par de cuequitas este fin de semana... porque, sinceramente, ¿qué tanto de erótico puede tener un zapateo cuequero? Me recuerdo de una conversación que tuvimos el viernes pasado con Eduardo y Rodrigo, donde nos acordábamos de lo que decía Coco Legrand de la cueca:

"Si es un baile para hueones. Miren que andar corretiando a la niña con un pañuelo. Y más encima, la cosa no termina en nada... empiezan tomados del brazo y termina igual, después de zapateo y todo... Por eso los argentinos nos ganan... si hasta para bailar son más lanzados. Empiezan abrazados ¡y terminan con la pierna metida! ¡Ese sí que es baile!"

En fin. Como "mi religión no me impide" bailar cueca, tomar vinito y comerme unos buenos asados, este fin de semana largo me descargo. Y, les confieso, empecé este mismísimo jueves en La Piojera: con un tremendo terremoto (que quedó con "réplica" pendiente, aviso)

2006-09-12T11:32:00.000-04:00

Del amor...
(Primera parte: Platón)

Siempre he creído que, dentro de la filosofía, una de las teorías más lindas que existe sobre el amor es la de Platón. Lejos.
¿"Romanticona"? Sí, bastante... pero "a mucha honra" y, lo mejor de todo, con fundamentos...

Me imagino que todos han escuchado hablar de (y ciertamente han tenido) "amor platónico". El profesor de historia de quinto básico, el mejor amigo de tu papá, el primo de tercer grado extranjero (me confieso) y, en el caso de los hombres, la tía del jardín o la profe de matemáticas... ¿Quién no ha estado platónicamente enamorado? Sinceramente, creo que nadie. Porque -concretada o no después la fantasía- todo el amor tiene su base en Platón. ¿Cómo? Fácil. La característica central de la tesis del antecesor de Aristóteles era justamente que el mundo de las ideas era el que prevalecía ante el material. Era lo perfecto, lo aspirable, pero a lo que los humanos en raras (o nulas) ocasiones podíamos realmente llegar. Así, para Platón, Dios estaba en las ideas y la realidad como tal, los humanos la percibíamos desde el propio entorpecimiento de los objetos: las "máscaras" que cubren las cosas y que, a su vez, nos limitan a manejarnos sólo dentro de esta "realidad humana".

Siguiendo con este desarrollo filosófico, se dice que "todo amor parte de la idea"; todo amor nace de la concepción (idealista, irreal, ciega, a veces) que tenemos del otro; todo amor se crea en base a los supuestos que, a partir de nuestras condicionadas percepciones, dibujamos de otro. La profesora, el primo, el amigo de tu hermana mayor... todas y cada una de esas historias o romances (para los suertudos) se gestaron en nuestra mente, en nuestras ideas: en juegos imaginarios romanticones, en sueños sonrientes de mañana.

Pero, eso no es todo y (les cuento) lo que sigue es lo que me apasiona más de esta teoría: En un principio (decía Platón en "El Banquete") el mundo estaba conformado por seres perfectos y únicos; seres que, en sí mismos, guardaban la magia única de la completitud, aquella magia única de la "idea". Pero, ahora viene el giro: con el tiempo, estos seres se separaron; se fraccionaron en mitades y se pusierona recorrer el mundo, divididos. Aquella perfección antes lograda, ahora se disolvía en dos partes incompletas que, vagantes, se alejaban. A partir de esto, entonces, la concepción de amor de Platón se materializa: al enamorarte (al partir de la idea del otro, al dejarte sorprender por las percepciones de ese otro), lo que hacemos es buscar nuestro complemento; la tan ansiada"media naranja", en otras palabras, que se persigue con ese profundo, real y misterioso deseo de sellar la historia y volver a ser "en uno"...

Fascinante, también, porque de aquí se desprende que no necesariamente tenemos que buscar al símil, al gemelo, al calco (y obviamente tampoco al completo opuesto): Platón describe el amor como un complemento, pero de un ser que en conjunto fue perfecto y, por lo tanto, que no da lugar a contradicciones: "De matices, quizás, muchos... pero de antónimos, nada".

2006-09-09T14:47:00.000-04:00

Ángel Malo - Escena Final (Canal 13)

A ver qué me dicen de esta joyita...
A quien no lloró o, al menos, se le aguaron los ojos con el final de Ángel Malo, lo catalogo (sin ningún pudor) de insensible, corazón de piedra y estoico. A los demás ("sensiblones", "mamones", "nostálgicos"), un abrazo grande y consolador...

P.d: Lo más notable de esta escena es, sin duda, la nariz de Bodenhöfer: el Óscar a ella por su "memoria emotiva"...

2006-09-07T19:34:00.000-04:00

Tapando el sol con una pastilla...

"No tratemos de tapar el sol con un dedo", dijo ayer nuestra Presidenta, y hoy la Iglesia Católica responde: (la actual medida del gobierno) "recuerda a políticas públicas fijadas en regímenes totalitarios que pretendían desde el Estado regular la vida íntima de las personas en función de criterios autoritarios, no consensuados, y reñidos con el respeto a la dignidad de la persona humana".

Personalmente, creo que el error está justamente en pretender que el parche curita sea el remedio para que no existan más cortes; o dar el chaleco antibalas cuando ya empezó el tiroteo...

Las políticas públicas del Estado, poor definición, deben velar para proteger los valores que en la misma Constitución de la República se proclaman. Y ojo, que tampoco estoy haciendo la vista gorda a los millares de embarazos adolescentes que hay cada año en nuestro país, sino que quiero llevar la discusión más allá...

Los embarazos adolescentes (más que comprobado está) no se producen porque no haya aceso a preservativos o pastillas anticonceptivas (recodemos que existen otros varios tipos de control de la natalidad como el método de Belling, el de los 28 días, etc.), sino básicamente por falta de educación sexual. En un Chile que hace unos añitos se desnudó en el Parque Forestal, que juega en las grandes lides económicas internacionales, que se jacta de su "libertad de pensamiento" por tener a una mujer como presidenta, deberíamos estar ya grandecitos para estos temas. Estas cosas sólo demuestran, pienso, que a Chile le falta harta madurez. ¿Por qué? Porque me da rabia que gente ni siquiera analfabeta, ni siquiera marginada, sino perteneciente a sectores muy privilegiados de nuestro país continúen ruborizándose frente a algo tan natural y lindo como el sexo.

Perfecto, entiendo que son muy pocas las personas las que se atreven a hablar con sus hijos menores de 14 años y revelarles que "a las guaguitas no las traen de Paris" ni "salen de los repollitos". Les juro que puedo ponerme en ese lugar, porque creo que es una actitud muy común... pero lo que no puedo entender a que aún se susurren en los pasillos de un colegio lo que debería conversarse en la casa, en familia; no puedo entender que algunos padres piensen que con no dejar salir a su hija después de las 10 de la noche hasta que salga del colegio es "la forma" de evitar que se embarace, siendo que (¡hasta en los diarios sale!) hay moteles que cobran por hora, y en pleno horario de clases...

De verdad creo que el asunto no pasa por tomar o dejar de tomarse una pastilla (antes o después), sino por EDUCACIÓN, INFORMACIÓN y, a partir de eso, conciencia, responsabilidad. Nunca he sido cartucha para estos temas. No voy a decir tampoco que es INMORAL que dos pololos quieran tener relaciones sexuales, siendo que hay perversiones aún más tremendas en un matrimonio infiel, por ejemplo.
No voy a ponerme a juzgar tiempos, momentos ni decisiones personales porque justamente son eso: opciones personales. Pero lo que sí puedo hacer es criticar la gran omisión que a nivel político y social se está haciendo (y que es el real germen, a mi parecer) de que existan tantos embarazos indeseados.

Espero -ansiosa- sus opiniones...

2006-09-07T02:02:00.000-04:00

Apocalyptica - Nothing else matters

Para todos aquellos que creen (y viven) en la fuerza y belleza de la música...

2006-09-04T14:42:00.000-04:00

Máxima malea (a lo Tiffany´s )

y mi absoluta fascinación por "La Dama en el agua"

El domingo terminé de leer "Desayuno en Tiffany`s" de Capote y, tal como en la mayoría de los casos(para no decir "todos" y me tilden después de tajante), el libro es mejor que la película. Sí, lo sé. Me van a apedrear en la calle los admiradores de Hepburn; me abuchearan en el metro por ser tan osadamente irrespetuosa con una película "de culto", pero hablo no sólo desde la perspectiva de una lectora aficionada (tampoco soy una comelibros, aclaro) sino también desde el de una cinéfila completamente amateur .

¿Qué rescato del libro? Lo usual: los detallitos (la conversación sobre la "malea" que sostiene Holly con Fred, for example) y las representaciones mentales propias del género literario (Holly Golightly rubia, en este caso).
¿Qué rescato de la película? A Andrew cantando y tocando en guitarra Moon River; la deliciosa ambientación neoyorkina y, por su puesto, el legendario vestido negro que hace poquito no más (y por unos cuantos "milloncitos") fue subastado.
Y... ¿qué importa esto? Probablemente no mucho, dado que de esto sólo quería decir que el libro de Capote me había gustado más que la película. Eso y sólo eso (todo porque, también, quería escribir de otra cosa...)

Ayer me desperté un poquito nerviosa y ansiosa. Raro, en realidad, porque hace tiempo no me pasaba que andaba nerviosa pero risueña a la vez; hace tiempo no me pasaba que me aceleraba y ralentaba tanto... hace tiempo (curioso, ¿no?) que no me sentía tan felizmente contradictoria. (Y me pasa cuando va a pasar algo, y sólo se me pasa cuando pasa.)
En la tarde, recibí una llamada. Y supe inmediatamente que era la intuición de eso, la espera de lo concreto, lo que me había tenido con el estómago apretado todo el tiempo. Paradójico, también, porque en cuanto corté me seguí sintiendo nerviosa pero impregnada, también, por una sutil calma. Tuve ganas de reirme, gritar y contarlo a mil voces, pero siempre he seguido la teoría (tan bien inculcada por mi santa madre), que me obliga a callar hasta que las cosas resulten. Así es que, sólo les adelanto que se trata de algo buenísimo y que me ayuden a cruzar los dedos para que resulte...

Ya, pero sigo. "¡No puedo andar tan dispersa!", me castigo, en mis adentros. Así es que pido las discuilpas del caso. Desde este párrafo trataré de organizarme, I promise... Anoche fui a ver "La Dama en el agua" y, desde ya explicito una advertencia para los que odiaron "La Aldea": por favor no sigan leyendo mi -claramente- subjetivo comentario cinematográfico porque, probablemente, van a estar en absoluto desacuerdo conmigo.

Continúo...

Sutil pero directa.
Emocionante y matizada.
Dulce y agresiva.
Ridículamente encantadora.
Graciosa y, a la vez, extremadamente melancólica.

Creo que es la mejor forma de definir la película (más allá de las mezquinas tres estrellas que le dieron de crítica en La Tercera). Y, para argumentarlo, me remito a la advertencia antes mencionada: Shyamalan, como director, no puede dejarme indiferente. No sólo por sus temáticas ("metáforas no metafóricas"o "realismo mágico", como quiera llamarse) sino por su exquisita forma de narrar, audiovisualmente, historias cargadas de una simpleza y ficción que pueden sonar ridículas, pero nos cautivan. Destaco el fantástico y para nada ostentoso inicio, y el desarrollo inesperado de la trama. Ah! y, por su puesto, la escena donde "13B" busca el baño... ¡inteligentísima! ¡notable!
Se las recomiendo, pero sin las expectativas. De verdad las odio y creo que son la fuente de varias desiluciones (¿vuelvo a hablar en metáforas?)....

Ah, y lo último. Otra recomendación, con la sola advertencia de tener la mente un poquito abierta: Vayan al BlueBird, en el Patio de Providencia. De lunes a sábado (de 7 a 2 de la mañana). Pidan un cosmopolitan (¡los mejores que he probado en Santiago!) y, si no los atiende, pregunten por Máxima... anoche se sentó en nuestra mesa (of course, con un whisky en la mano) y, tras una conversación cargada de "datos de belleza" y confesiones, nos hicimos amigas y nos caímos la raja.

2006-08-30T20:37:00.000-04:00

Desvariando....

Ojo que el título no es casual. Es una suerte de resumen y advertencia para los lectores.
El que se atreva a acompañarme, me sigue. El que no está dispuesto a leer inconexiones y palabras que varían entre la realidad y la incongruencia, desde ahora les digo "basta".
No quiero comentarios lateros, graves ni llorones.
"Sí, intransigente y qué... total es mi blog", dijo la pesá.

Y aquí vamos...
Hace un par de años, en una ya extinta cafetería de Casa Central, estábamos con un grupo de amigas hablando ("pelando", perhaps) y una salió con un dato freak que sin duda encendió la conversación; uno de esos datos que suenan a sacado de revista de adolescente, con apariencia de "dato empírico", y que causa masivo revuelo, asombro (risas, incluso) en prácticamente cualquier audiencia.

- ¿Sabían ustedes que con un beso se transmiten todas las bacterias y partículas corporales de la otra persona... y que se demoran SIETE AÑOS EN DISOLVERSE??

Creo que sería redundante relatar nuestras risas y asombro.
- ¿¿¿SIETE AÑOSSS???
- ¿Me estay web...?
- ¡Siete! ¿Sieeeteee? ¿segura?

"Siete", afirmaba -con la convicción de quien recita la tabla del uno- nuestra "informante", mientras (y tras las obscenamente diseminadas carcajadas) los rostros se enseriaron. Unas, preocupadas, sacaron su ábaco mental y empezaron a sonreir en forma cuasi disimulada. "Es que siete años ¡es muuuucho tiempo!", dijo una con un sutil tonito de excusa, causando la a esas alturas ya inevitable carcajada generalizada.

Los minutos pasaban.. las risas seguían (y los cálculos también).
Todo porque, finalmente, el "simple" y "ridículo" dato freak de esa lluviosa mañana, terminó por arrebatarnos varias horas, cafés y risas; varias confesiones, nombres y relaciones, aparte... porque (siguiendo aquella extraña y fascinante lógica), el panorama era cada vez más escabroso y burlesco:

- A ver... pero entonces.... cuando yo le estaba dando un beso a Gonzalo ¿también se lo estaba dando a su polola, de hace 2 años?
- Sí po
- ¡¡Yaaaaa!!
- Pero... ¡Oh! si seguimos.... Gonzalo se besó con Pablo..... y Pablo con la ex de Gonzalo... y .... ¡weona, esto es terrible!

Confesión: si él me diera un beso, no me importaría nada andar "de boca en boca"...

La sentencia fue clara: "Siete años".
Como cuando se te rompe un espejo.
Como cuando haces "¡Salud!" sin mirar a los ojos.
Como cuando recibes una cadena al mail y no la mandas.
Como toda tu vida, desde que naces, hasta que entras al colegio...

"¿Quién merece estar en tu boca siete años?", preguntó en voz alta una de nosotras y el silencio se hizo espeso.
A unas les dio risa, a otras pena.
Afortunadamente, yo estuve (y estoy aún) en el grupo de las primeras.
Esas que nunca se arrepienten de un beso, de haber querido y después incluso haber odiado.
Esas que no se arrepienten de sentir, porque saben que dedicarse un instante de su vida a alguien es realmente vivir...

Me guardo los demás comentarios porque a estas alturas ( ¿es posible?) son demasiado personales, pero creo que ese ridículo dato fue mucho menos ridículo de lo que muchas creímos en un inicio.
Y mejor no sigo desvariando (¿ya me puse latera?) porque quiero dejar tema para mi próximo post. ..

2006-08-26T15:21:00.000-04:00

¿Cebolla? No, no,no. Se dice kitsch...

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Yo No Te Pido La Luna
(Daniela Romo)

Quiero envolverme en tus brazos
que no quede entre tú y yo un espacio na ah ah
ser el sabor de tu boca
y llenarme toda con tu aroma na ah ah
Ser confidente y saber por dentro
que eres tú na ah ah
como un tatuaje vivo
impregnarme en tu ser
no borrarme de ti na ah ah

Yo no te pido la luna(tan) sólo quiero amarte
quiero ser esa locura que vibra muy dentro de ti na ah ah
Yo no te pido la luna
sólo te pido el momento
de rescatar esa piel
y robarme esa estrella que
vemos tú y yo al hacer el amor na ah ah

Correr en contra del viento
conocer todos tus sentimientos na ah ah
los cuerpos entrelazados
esperemos todos los inviernos na ah ah
Bésame que en mis labios hallarás amor na ah ah
siénteme frágil y de papel, cómo tiemblo por ti na ah ah

Yo no te pido...
Yo no te pido...
Yo no te pido la luna ah!solo quiero tenerte muy cerca de mi na ah ah
solo quiero entregarme
para siempre a ti na ah ah,
na ah ahnanu na,
nana nina nana ni na ni na na ,
na ah ahnaaa ni a ni na
Yo no te pido...
Yo no te pido...

2006-08-23T22:05:00.000-04:00

La semana, en números...

Después de casi 8 horas de estudio, volví el jueves 17 a mi casa a cumplir 24. La Vale (de juveniles 20 aún) me compró un pie de limón, una corona de reina, una botella de ron y dos de pisco sour. Más de 10 amigos desde las 8 a las 5 de la mañana. Una guitarra, varias historias....

El viernes 18 se pasó volando. De las 11 a las 6, risas y estudio. Nervios controlados, relaciones irrelacionables. 2 pasajes a Chillán, 5 horas de viaje y 62 canciones en mp3. Tres abrazos bien apretados y 4 horas de sueño...

El sábado partió a las 12, con un par de galletitas, quesos y pisco sour. Lasagna de almuerzo, un telefonazo y partir al supermercado. 12 bolsitas de challa, 50 vasos plásticos y 2 tubos de serpentinas. Un cordero esperando a 7 kilómetros de Chillán.... dos celebraciones en una: 50 personas cantando frente a 24 velitas en una torta de tres leches.

Domingo y lunes, tratar de relajarse; olvidar las 500 hojas de fotocopias (subrayadas con dos destacadores) y tratar de dormir en el viaje de regreso. Dos visitas de "cábala", 25 mensajes de texto... y varios abrazos de ánimo.

El martes, el despertador sonó a las 9:30. Una taza de café con leche, 2 rebanadas de pan y el llamado de la Javi. Otro café con leche y tres rebanas de pan, mientras me ducho y aliso el pelo.
A las 11:30 (1 hora y media antes de mi examen de grado) leo dos mails... uno, para avisarme que me habían cambiado la comisión. Un grito seco, una llamada.... una voz aquietadora.

Una hora por cada examen. Abrazos, aplausos y mi turno. A la 1:30 entro.
2 preguntas fuera del temario.
Un vaso.... pero sin agua. 5 segundos en los que me secó la boca.
Sólo media hora adentro.
Felicitaciones.
"Eres muy segura de ti misma, tuviste la mejor nota".
Me río para mis adentros y salgo a recibir abrazos.
Corro a mi casa. Tres rosas me esperan.
Tres rosas y cinco abrazos...

(Más tarde les cuento cómo siguen los números...)

2006-08-17T10:10:00.000-04:00

¡¡ Aaapio verrdee !!

Sí, llegó el día.
Miss Mosso sopla 24 velas y pide tres deseos ("¡ese sí!")
Y, les cuento¨: mi regalo para hoy fue que Mister Sinatra me cantara...
¿Cuál será el de ustedes?

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2006-08-14T09:40:00.000-04:00

Hoy recomendamos:

Tres "imperdibles" (extraídos del fin de semana)

Como "no sólo de estudio vive el hombre", este fin de semana me dediqué a distraer un poco mis agotadas neuronas... todo con el fin (¡obviamente!) de poder empezar esta semana corta de manera eficaz los últimos repasitos pre-examen de grado. Aquí van los tres seleccionados (pero, ojo: recomendados sólo para "open minds")

1. Sushi y brochetas de ostiones a la tailandesa es Shangiro (Antonia López de Bello 60). El lugar es francamente precioso. Y la música, genial. La carta es completísima porque, a diferencia de muchos restaurantes que dicen especializarse -en genérico- a la comida oriental, Shangiro de verdad lo hace. Sopas chinas, condimentos tailandeses, sushi y un gran etcétera llena la carta a precios realmente increíbles. Además, la carta de vino es variada (en precios y sabores) y la atención (¡venga el aplauso!) es increíble. Recomendable para los que aman la buena cocina, experimentar sabores nuevos y prefieren lugares aún no masivos.

2. El Clan. (Bombero Núñez 363). ¡INCREÍBLE! Sin duda, una de los mejores lugares para ir a bailar. Onda increíble, música de otra galaxia. Y aunque ya temprano la pista se hace pequeña (antes de la 1 está lleno) es imposible quedarse sentado cuando por los parlantes sale un mambo sesentero y ves que hasta Villouta parece poseído con la candenciosa melodía. ¿La decoración? muy ad-hoc: predomina el negro y el calipso, los lunares, y las mesas y pisos pequeños. Hacia el fondo, el ambiente es más relajado. También con una barra y luces bajas, los sillones (sin duda) son más cómodos. Recomendable para los que están aburridos del Reggeaton.

3. Media docena de Dunkin Donuts a media noche. (Elija al menos una Boston Cream) Consejo: acompañe con abundante café, videos ochenteros decadentes y un selecto "álbum fotográfico". Recomendable justo después de un cumpleaños, tras una "fría espera" y un viaje anecdótico por pasajes familiares vergonzosos. Consumir con moderación.

2006-08-09T13:31:00.000-04:00

Por si acaso....

No ando ni en el Líbano ni en Chiloé;

no se me ocurrió protestar por el gas argentino, por el cobre o la educación en nuestro país.

No me han tomado detenida (al menos hasta ahora...)

Sólo estoy sumida en un profundo proceso de introspección reflexivo-académico que, a estas alturas y casi exclusivamente a punta de café, la sinapsis de mis neuronas (en ningún lugar) discriminan.

P.D: Ayer fui a ver el World Press Photo 06, en el Instituto Cultural Apoquindo. Después del 22 (el día D) prometo hacer un exhaustivo y detallado análisis estético y ético. Por mi bien, y el suyo, traten de no desesperar....

2006-07-31T10:14:00.000-04:00

Serenidad

71 de 117. Nada de mal.
Ese es el lugar de nuestro país en el reciente ranking de la Universidad de Leicester sobre los niveles de felicidad de las distintas naciones del globo.
En cuanto escuché la noticia (tan ridícula yo) me puse a pensar en Heiddegger (sí, ridícula). Pensé en "Serenidad"... en, finalmente, qué es lo que definimos como felicidad.

En la televisión, un señor gordito decía que felicidad era un momento pasajero que sólo se valoraba cuando se perdía. Entre risas, decía que era un sentimiento que "se padecía" y sólo se era consciente de él al ya no vislumbrarlo...
Como con casi todo lo que dicen en los matinales (menos las recetas de cocina), discrepo. Y no es que el gordito no se viera feliz y me pareciera poco creíble (¡todo lo contrario!) sino, simplemente que creo que la felicidad es más que eso (frase cliché para rematar la argumentación vacía...)

Vamos. Si nos dieran a elegir entre conectarnos a una máquina y recibir todos los "insumos" necesarios para estar "felices": endorfinas, calorías, serotonina... qué se yo.
Si te aseguraran que podrás vivir todos los años que desees, con las comodidades que quieras; Si se te aparece un genio, te dice que pidas lo que quieras.... ¿es eso acaso felicidad? ¿es felicidad la satisfacción total de las necesidades? ¿es felicidad la no carencia? Santo Tomás, Heiddeger y Fromm se revuelcan en su tumba. ¡¿"Emoción que... se padece?!, "sólo se es consciente de ella... ¡¿cuando se pierde?!". Según eso, sólo seríamos felices en la ausencia de felicidad (vaya paradoja) y, en la presencia de ella, estaríamos en un grado tal de inconsciencia que no viviríamos en ella sino que la "padeceríamos"... como se padece un resfrío por andar desabrigado el fin de semana; como se "padece" el frío bajo cero en la nieve.

Insisto, discrepo.
Un recuerdo: "¿El momento más feliz de tu vida?".
Un flechazo, sin pensarlo demasiado:"De lleno al inconsciente", diría Freud....
Para mí, al menos, no es UN momento, sino la suma de muchísimos: es una tarde viendo una película con mis papás en su cama dos plazas con la estufa encendida; es reírme a carcajadas con las locuras de mi hermana; es una tarde, acostada, leyendo un libro; es una noche entera conversando con Eduardo sobre cómo seremos cuando viejos... es mi abuelita tejiendo de nuevo... es una sorpresiva llamada, un abrazo justo...

Felicidad para Heidegger era "serenidad".
Así de simple, así de claro.
Serenidad y la plena consciencia de ella.
"La exquisita sensación de que todo está como tiene que estar".
Sentir que todo encaja, que nada falta ni sobra.
Porque la serenidad, a fin de cuentas, es ver la vida reposadamente; sentarse, y disfrutar del panorama.

Me quedo con Heidegger y no con el gordito.
Quizás porque depende más de uno; quizás porque es más grande el desafío y no creo que las cosas se "padezcan"... (aunque a ratos se me olvide)
Quizás porque lo que finalmente quiero es aprender a estar serena no más, con todo o sin todo. Y porque sé que lo realmente efimero no es la felicidad, sino la desesperación por querer estar serena.
El abrazo de mi mamá; los retos de la Vale, las teorías de mi papá... las risas cómplices, los momentos compartidos... eso es lo eterno.

Sí. Me quedo con Heidegger.
Porque aún me siento aprendiz (y lo que quiero es subir en el ranking).

2006-07-30T11:40:00.000-04:00

2006-07-26T14:27:00.000-04:00

Cabeza de Caja - Plan Z

2006-07-20T18:11:00.000-04:00

Y después dicen que los estereotipos no

existen...

Ejemplos, para qué estamos con cosas, sobran.
Pero si quiere ver uno "nacional" y "actualizado", sólo haga click AQUÍ .
Aseguro que no se arrepentirá.
Carcajada asegurada.
(Y ojo con la respuesta sobre el ÍDOLO)
Otro destacado: la música en las presentaciones de traje de baño y de noche. (¿Miss Passapoga?)

2006-07-20T12:59:00.000-04:00

En polaco se dice "Jopin"

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2006-07-15T14:37:00.000-04:00

Siete titulares que me gustaría escribir (o, al menos, leer)

1. Recital estaría programado para el 17 de agosto:

"CONFIRMADO: Aerosmith viene a Chile"

. . .

2. Medida fue aprobada por todos los países:

Fin de semana ahora tendrá 4 días

. . .

3. Por decisión unánime en el Parlamento:

Se aprueba la ley de siesta en Chile

. . .

4. "La voz nunca muere", dijo a los estupefactos periodistas:

¡Frank Sinatra está vivo en NY!

. . .

5. Según estudio de conjunto de las Universidades de Oxford y Harvard:

Dormir detiene el tiempo

. . .

6. Comprobado ya por la OMS:

Comer chocolate ¡gasta calorías!

. . .

7. Anuncio del CEP, INE y Banco Central:

Periodistas se convierten en los profesionales mejor remunerados de Chile

. . .

2006-07-13T12:41:00.000-04:00

Campaña Presidencial

2006-07-07T11:00:00.000-04:00

De las "casas enanas" (o, mejor dicho, de las "enanas" soluciones de un gobierno que "Está contigo")

Como para récord Guiness, casi.
1,50 x 70 cms. tiene mi tina de baño, 2 x 1 mts. mi sofá y 2 mts. x 50 cms el escritorio del computador en el que escribo. 2,40 x 5 metros... ¿qué puede caber en 12 metros cuadrados? Según el Ministerio de Vivienda, una familia de cuatro personas. Según yo (y la mayoría de la gente que vive del sentido común) el absurdo y la mediocridad, que se sólo se gestan a partir de la absoluta carencia de respeto y la inexistente muestra de mínima vergüenza.

Y no se trata de tener precisamente un Phd. en Matemáticas. Cualquier persona (¡PERSONA!), puede darse cuenta de que es IMPOSIBLE (no diré ni siquiera indigno, vergonzoso, negligente o derechamente burlesco) pretender que familias de ¡CUATRO PERSONAS! vivan en el espacio que ocuparían dos camas de plaza y media; que duerman, coman, vean televisión... ¡caguen! en 12 (¿estrechos? ¿intolerables?) metros cuadrados.

Casas "chubi", casas "enanas".... Tiene que ser un chiste, ¿no? ¿Hasta cuándo las autoridades van a seguir, literalmente, jugando a las muñecas con la gente? Lo más cómico de todo, me parece, es que precisamente el lema de campaña de nuestra actual Presidenta de la República haya sido "Estoy contigo"....

En la más grotesca de las indignaciones, levanto un desafío. .. Pero en serio. Que la Gordi se la juegue y vaya a "estar con" las familias dueñas de esas "casitas" (y el diminutivo no es señal de ternura, en este caso).

Estaría bueno, ¿no? Comprobar cuánto le dura la paciencia a S.E. y, de paso, percatarse que la única forma de vivir en esas casas sería tomado pastillas de chiquitolina (y me pregunto: ¿no habrá sido esa realmente la estrategia del gobierno? A lo mejor hasta nombran al Chapulín Colorado como nuevo ministro de algo porque, sin duda, "No contaban con mi astucia", cae como anillo al dedo...)

2006-07-04T23:57:00.000-04:00

Sobre el cambio, lo ajeno y lo desconocido

¿Alguien me enseña a desconfiar?
Porque he llegado a pensar que debería ser un ramo de la comisión de mi examen de grado...

2006-07-01T12:47:00.000-04:00

¡Grande Linniers!

2006-06-25T17:16:00.000-04:00

La ignorancia

De Kundera, ya me he leído todas sus novelas. Es más, mi libro favorito -"La insoportable levedad del ser"- ocupa gran porcentaje de mi memoria a largo plazo, desvelos literarios y meditaciones matutinas. Ahora, y tras releer varias veces "La insoportable..." y "La Broma", estoy extasiada con "La ignorancia". Y no sólo por su increíble ritmo literario y metafórico, por su descripción perfecta de la emigración checa durante la invasión rusa, o su exquisita forma de asociar la semántica y lingüística de Babel, sino porque Kundera, como ya me es habitual, llega a mis manos en momentos exactos y casi ridículamente precisos.

Irena se desdibuja, entre gracil indiferencia, en cuadros que ya me parece haber visto.En Praga, lucha contra etiquetas (¿auto?) impuestas, y clama por un pasado que hace años resolvió- como un must- tener que borrar.

A veces soy Ulises, queriendo regresar a Ítaca;
a veces Irena, odiando y amando las calles vetustas de Praga.

2006-06-21T17:05:00.000-04:00

"Voy y vuelvo..."

Mañana parto para Chillán.
A "recargarme".
A tomar un poco de aire fresco, comida casera y abrazos familiares.

Mañana me vuelvo niña por una semana...
(y quiera Dios que no se me pase)

2006-06-18T01:45:00.000-04:00

Yo Elektra...

Hacía un poco de calor y era domingo. Íbamos los dos solos con mi papá porque a mi mamá le dolía la cabeza y había preferido quedarse en el departamento a dormir siesta.
El Fiat 600 paró en un semáforo rojo, cuando faltaban apenas unas cuadras para llegar. Las calles estaban prácticamente desiertas, con un silencio sobrecogedor que ahora, es seguro, Santiago añora.

Como un ritual sagrado, con mi papá íbamos todos los domingos en la tarde al Club Providencia, principalmente porque a mí me gustaba columpiarme mientras él jugaba "cachete" con sus amigos y comerme a media tarde un Barros Jarpa con una Bilz bien helada. Una suerte de ritual que teníamos los dos, ahora que lo pienso, desde siempre, y que se repetía cuando él me llevaba en triciclo en las tardes por Manuel Montt; cuando le pasaba plata a la nana Teresa para que me sacara a caminar en las tardes y me llevara a tomar helados a "La Escarcha"... o cuando se ponía todo chocho porque a los dos años me ponía sus pantuflas, reconocía su pieza preferida de Mozart, o llegaba a medianoche a su lado de la cama porque sabía que no me iba a retar por querer dormir con ellos en la cama dos plazas, y despertarme con el ruido de la Fórmula Uno y el olor al café cargado y huevos con panceta del desayuno ...

Esa misma agradable tarde de domingo, me acuerdo, le dije a mi papá que me quería casar con él.

- Pero mi niña, si yo estoy casado con la mamá
- Si sé, pero yo también quiero casarme contigo - le dije
- No se puede...
- ¿Por qué?
- Porque eres mi hija, yo tu papá... y los papás se casan con las mamás
- ¿Y yo nunca voy a ser mamá?
- Sí, pero con otro papá
- ¿Y puede ser con un papá que sea como tú?

Y me abrazó...

Ese mismo papá que estuvo toda una noche de navidad picando papeles para que los tragara mi "pillolla"; el que buscó por todo Santiago "un computador bien temperado" y que soportó mis extrañas mañas de decir que sólo me quedaría dormida si me sacaban a pasear en el auto... es el mismo que ahora me abraza en la estación de tren y, en una despedida, me emociona; el mismo que se ríe cuando le canto por teléfono, que se pone colorado cuando mi mamá alega en un negocio y que tiene las manitos heladas en la misa...
El mismo que todavía me dice "Piriña"; el mismo que me quiebra con solo su recuerdo.

2006-06-13T13:42:00.000-04:00

Incompetencia... se escribe con I de irritante, ¿no?

"¡Esto es el colmo!". Típica frase que se escucha en la cola de un banco, en la caja de una megatienda o en la fila de un supermercado. "El colmo de los colmos", se agrega a la anterior frase cuando, hirviendo, la exasperación pone a prueba el umbral de tolerancia de algún desafortunado, en una siempre desagradable e insospechada pérdida de tiempo... Y justamente usted fue el desafortunado de hoy. Clap, clap, clap y "felicitaciones", le diría un irónico en un abrazo bien golpeado.

Llegó a las 11 en puntoy rápidamente tomó un carrito... el típico, ese con la rueda izquierda mala que hace que choque en cada vuelta de pasillo... ("menos mal en las esquinas sólo ponen tarros", piensa con un suspiro aliviado). Toma unos pepinos, lechugas y brócoli y de su bolsillo saca la lista que hizo hace un rato. Como siempre, no le pone mucha atención y finalmente termina llenando el carro con yogures que nunca ha probado y chocolates que el fin de semana juró no volver a probar.

Tras una serie de vitrineos alimenticios, llega a la caja y su oído se distrae (en la espera de 20 minutos) con el chillido del lector de códigos de barra. Mira hacia el lado, mira el reloj, mira a esa tullida cajera que le tocó. Tras otros 5 minutos, "Verónica" le pasa la cuenta y usted grita un poquito. Respira, abre los ojos y vuelve a mirar ese carrito medio vacío que en la puerta lo espera junto al niñito que echó la mercancía en bolsitas; bolsitas que más tarde usted ocupará funcionalmente para la basura.

Entre confundido y conforme, recibe la boleta. Entre confundido e inconforme, le vuelve a echar un vistazo para desorbitar los ojos otra vez. "¿99.999 POR UN YOGURT?", grita en pleno pasillo de salida y se devuelve con la precaria rapidez que le permiten sus adoloridos pies, ya de tanta espera hastiados. Habla con la supervisora. "Karina Vera" dice el plástico blanco que cuelga de su blanco y no menos plástico delantal. Ese mismo que luce orgullosa entre las cajeras de verde musgo que con dificultad teclean los códigos. Karina se dirige a la caja 10 y "Verónica", la cajera, se espanta, se tupe y tras arios tecleos falkidos decide abrir paso a la experta. "Vamos a tener que digitar todo de nuevo para cancelar su compra", dice Karina, advirtiendo que "sólo serán unos minutos" y que desde ya le "agradece por la espera y paciencia".

"Maldito martes", pensó usted cuando se dio cuenta de que justo le tocó ser atendido por alguien totalmente carente de motricidad fina, ocurrencia o el mínimo sentido común que se solicita en cualquier ser viviente. "El colmo....", continuó suspirando, en minutos eternos de espera, donde una supervisora de delantal blanco y sombra de ojos azul cielo se pasea y no atina a nada. Sagrados segundos de su existencia en los que la vida parece mofarse de usted con un administrador que anda "haciendo trámites" y una cajera nueva que teclea más lento (imagínese... ¡¡MÁS LENTO!!) que usted.

Un par de garabatos bien dichos y también bien murmurados... la idea de un secuestro masivo a estos irritantes ejemplares para que por fin desaparezcan tantas jaquecas sobre la faz de la Tierra... nada libra la rabia, lo irritante del momento. "En este supermercado también deberían vender paciencia", se le oyó gritar a lo lejos cuando, tras casi una hora de irritación e incmpetencia, pudo irse a su casa con aquel típico carrito desorientado.

2006-06-09T13:40:00.000-04:00

Sin paraguas...

2006-06-04T17:37:00.000-04:00

:: Epitafio ::

Placer culpable. De esas cosas que se odian pero que, a nuestro pesar, finalmente nos cautivan.
Placer medio sórdido, lo sé, escondido entre lámparas a media luz, y grillos desenfadados.
Concreto, con aires de eternidad, con vestigios que pocas veces conozco.
Ruta inconclusa, letritas de cemento.
Historias que parecen inexistentes, pero están vívidas en algún rinconcito...

Frases cliché, con dueño, sin destino....
ridiculeces lapidarias, eternización de un soneto.
Una frase que acompaña siempre y que lo creativo despoja.
"Hasta que la muerte nos separe" , se queda a un lado pensando.

2006-06-01T14:36:00.000-04:00

El rubio inmortal de Marilyn

Hoy habría cumplido 80 años y, seguramente, con dificultad habría soplado esas 80 ridículas velas que, en una blanca y excesivamente cremosa torta, le recordarían junto a un gran Happy Birthday de betún rosado intenso, que hoy es su cumpleaños.
Se vería como mi abuela, o como la tuya; con las mismas arrugas en la frente, el pastillero en el velador y problemas a las rodillas; con fotos arrugadas en el escritorio, un tejido a medio terminar y un vaso de leche a mediodía que no perdona.

Ya no tendría el pelo platinado...
tampoco usaría escote.
Con una mañanita de color celeste pálido y unos anteojos cuadrados, Marilyn estaría descansando en su casa de Florida (blanca y chiquitita), mientras los papparazzis corren por fotos que ahora tienen otros protagonistas.
Gretel, su nana de años, le abriría las cortinas para que mirara el sol en el patio y, si no hace mucho frío, también le abriría la puerta para que sintiera la brisa sobre su chal tejido a mano.
Gretel le llevaría una bandeja plateada, con jugo de naranjas y una torta. Marilyn sonreiría, y a susurros se autocantaría un Happy Birthday, Miss Monroe.

La tarde pasaría rápido, entre recortes de diarios y fotos añejas. Probablemente (y casi igual que todos los días) se dormiría temprano y soñaría con el vestido blanco y el viento entre sus piernas; con Kennedy, sus codiciadas curvas, el lunar que decora su boca y un vaso de champaña.
Marilyn soñaría con su muerte, de seguro... en un sueño tan platinado como su cabellera (y tan vivo como su recuerdo).